INDÓMITO IMPLUME AMUADO

Indómita, minha querida, corroborando a ideia do Alf,

de facto compareces providencial e a tua voz mesmo esparsa gera saudade,

se ausente, e reconforto, mal ressoa.

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O António tem sido uma tentação permanente para mim,

uma provocação insistente por que eu me concretize vincadamente no Literário

e eu tenho sido um grande resistente das suas invectivas

e mesmo essa minha resistência,

sendo uma espécie de mistério para mim de tão irracional e complicativa,

parece que aponta, como um íman,

para o Norte precisamente das provocações e reptos antonianos.

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Às vezes, parece que nos magoamos,

mas ambos, tenho a certeza!, manejamos os limites da palavra endurecida

como se manejam os punhais de desvendar as vísceras profundas

do afecto e da raiva, tão interligadas desde sempre como os tendões na carne.

Por isso, dou por mim a meditar profundamente,

apesar da minha hora de chumbo,

em o que perderia eu ao caminhar o itenerário temático e volumétrico

das propostas do António e ele já concretizou uma.

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Por que lhe resisto eu, se sei bem que o que ele visa

é um amadurecimente consciencializado do acto arquitectónico

da nossa expressão escrita rumo à obra consumada e publicada,

física, meta de ambos?! E até agora, o António foi o único ser humano

que a esse ponto me provocou obstinada e ferozmente.

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Não sei. A tentação permanece.

Sou-lhe sensível e há momentos em que me apetece em frémitos vir ao PC

garatujar sobre as téclas, aqui no Implume,

um «Sim, António, aqui me tens. Molda-me lá.

Miniscentiza-me, leva-me pelo teu caminho de recusa da morte e da preguiça

enquanto escorreito discurso só fácil, só fluente, só prazer,

mas que nunca se torna obra e nunca se consolida consistentemente

também em papel folheável, em livro, em coisa tridimensional.

lkj

Ser-te-ei dócil na minha bestialidade bruta reptílica.

Se me deres nos colhões, eu acerto-te no estômago,

e estaremos juntos, justa e justificadissimamente juntos,

nisto, porque tu o queres e eu o quero.»

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É então que mudo uma fralda, reparo na passarada cagaçalando

no meu quintal e jardim, sinto os odores primaveris

despertando-me o pasmo interior que me remete a vogar livre e alheado

e então adio essa prontidão de ímpeto.

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Mas, Indómita, o António é um guerreiro.

Eu atiro-lhe com as minhas armas e os meus lixos de rebeldia

e recusa culpada e remordida e ele, por sua vez, suportando-os por inteiro,

fica hirto, à distância conveniente,

aproveitando a abertura do meu flanco,

para ferir-mo com um golpe certeiro e isolado,

retraindo-se depois para repetir a sua arte de combater

as vezes que forem necessárias.

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Ulteriormente, não é que eu não o engula e regurgite e vença,

mas ele é um Clint Eastwood nestas coisas e o nosso combate um Eterno Retorno,

Eterno Recontro e tudo recomeça, portanto, numa vã glória de morrer.

É precisamente por isso que aqui regresso

para te escrebeijar e para a ele me redirigir obliquamente

porque, nesta irmandade fogosa pelo Literário,

eu o amo odiosamente,

para perplexidade dos que cá venham espreitar

em que pé está de Ping este Pong.