Assumpto

Fazes alguma ideia,
do quanto o misericordioso acto da escrita,
húmido tacto, tendões, músculos, ossos,
fisiológico abraço,
insólito coito,
me faz falta à mão
à carne?

Compreendes que só assim subo ainda mais a pique
a escadaria-escrita, se pelo meu pulso,
e que ascendo ainda mais por dentro
a essa luz no fim
e que mato ainda mais a sede
de voz muda
por estes degraus cinza,
de deriva
quando, errante, tenho fé
e na cegueira vejo?

As palavras surgem-me
metabolismo
de momentos cúmulo em monte,
montículos momentâneos
entesourados dentro.

Subir sorve-me ainda mais para dentro
para avistar
o silêncio, toda a imperturbabilidade,
toda,
amniótica,
da essência
do íntimo.

Grita-me por isso a mão pelo labor oleiro no torno vértice
que tinge,
que tange a folha mar
branco,
a linha tinta, tanta.

Palavras couro que couraçam.
Palavras zebra que listram.


Joaquim Santos