Verde Acrídio

Uma brisa de leste,
onde se mistura pinho e eucalípto incinerados
numa indefinível secura sã e odorosa,
deixa-nos, nestes dias, as portadas do quarto em suaves partos de lua,
e o acesso franqueado ao sereno ventre da noite.

Ondulam cortinas em arrancos doidos
(estremecimentos, espasmos,
como quando se rompem águas),
e o drapejante som delas
ouve-se,
velas pandas às visões visionárias,
competindo
com o deflagrar longínquo de motores em trânsito,
ou o rodar cadenciado, binário, em lentos carris, de metálicos longes.

Por vezes, algo em nós ousa ter ouvido um remoto campanário,
afagando a longa densidade de uma memória.

Subitamente, um ortóptero errante, verde, delicado,
invadindo o quarto,
vem beijar-me, macio, manso, sonoro, o flanco,
asas de seda apressada me roçaram.
Despido, estava eu de bruços e falava-te,
despida, com um entusiasmo de menino,
sobre um sonho qualquer acordado
e tinha o teu olhar no meu em flamas vivas de atenção cravado.

Chamaste-lhe esperança. Chamei-lhe gafanhoto.
(Era toda uma meiguice feita insecto juvenil, tão delgado).
Mas concordamos na mensagem que nos trazia:
fosse o que fosse, era coisa boa...

E foi.

Porque, numa fulguração de essencial,
me apareceste tão reaparecida,
que pude ver-te ainda melhor
na explosão de doçura,
ventura resumida,
da tua mão
ardendo na minha.


Joaquim Santos