BOUNDAGES E BORGES, O JORGE LUÍS

Noite longa. As marcas do assalto que sofri no outro dia reabrem no meu espírito

tanto mais que agora mesmo um automóvel foi ali vandalizado,

a porta do condutor semidobrada, o alarme disparara,

ali mesmo, nas barbas de este Pub,

e uns dois jovens que, procurando-me, vieram acenar com o facto de o alarme

ter disparado pareceram-me notoriamente os autores da coisa.

Pediram-me que avisasse no interior, anunciando a matrícula. Fi-lo.

E o dono surgiu. Depois acompanhou-os mas, não se sentindo seguro com aqueles,

que lhe pediram estranhamente mais adiante para abrir a porta do carro,

veio implorar-me apoio antes que de facto a abrisse diantes deles.

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Fui. Uma vez ao pé do carro, os dois jovens exibiram uma destreza admirável

em inverter o vandalismo, redobrando a porta na zona da janela ao ponto de que ninguém diria

ter aquele sido vítima fosse do que fosse. Enquanto isso, contavam histórias:

que flagraram um suposto assaltante naquele trabalho danado a quem agrediram. Fugira. Agradeci a reparação improvisada da porta.

Apertei-lhes as mãos fitando-os muito. Afastámo-nos.

Uma gaivota, voando baixo de passagem, largou os seus dejectos

precisamente sobre os dois, merda de fragmentação estralejando no solo,

sobre as suas cabeças. Praguejaram e riram.

Fiquei com uma muito minha noção dos factos da tentativa de furto.

Lado a lado, enquanto regressávamos ao Pub,

a vítima e eu cumpliciamos nessa mesmíssima ideia.

Sem protestos, sem lamentos, o dono do carro conformou-se.

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E a verdade é que paira a ideia de um suave caos na Cidade do Porto

que vai, pardo e sorna, ascendendo. Estratificam-se

espécimes nas suas safras dependentes:

no patamar mais baixo, remexem no esterco pedinte,

pedindo continuamente à gente que passa, os Tóxicos.

Mais acima, Jovens Magros e de rostos muito marcados de privações encostam-se

nas esquinas aguardando por toda a madrugada que turistas e hóspedes caros, com dinheiro,

os solicitem para loucuras em recantos ou locais expressamente criados para o efeito

porque às cidades nada falta para sossegar o instinto.

Mais adiante, uma profusão de Travestis descortinam-se nas avenidas

enlanguescendo muito o olhar à passagem seja de quem for com formato de homem,

brindando-nos com câmera-lentos alçares de perna

e trejeitos cinemáticos. Baixo os olhos e sorrio: dentro do meu coração

há um sorriso de pasmo e de respeito.

lkj

Finalmente nós, os que trabalhamos nos Pubs e equiparados,

um português para cinco ou mais brasileiros e outros sul-americanos,

também nos inscrevemos nesta espécie de fauna de aflitos por moeda,

pelas magras notas de vinte euros com que nos expomos ao trabalho e à exploração

que se pratica já fora da lei, ou melhor, para além dela e fora do mais que aí se prepara laboral:

temos há muito tempo toda a flexibilidade e toda a disponibilidade que imaginar se possa,

para verter um suor que nos mantém cativos, para aceitar umas cordas retributivas

com que nos amarram, amarras que nos retém no menos que o mínimo.

F

Foi justamente a prostituta Jociara que, nesta noite,

me mostrou um pingo de humanidade porque para onde vai e de que é feita a demais humanidade nas pessoas comuns é duvidoso.

Certo é não passar de um excrementício egoísmo cheio de morte e decadência dentro.

A humanidade das pessoas comuns por vezes é zero, é crueldade, é insensibilidade,

é comprazimento no servilismo dos outros, na escala sopeada da vida dos outros.

lkj

Seria necessário que muitas de estas pessoas habituais fossem maceradas na vida,

como o são as putas, para que nelas aflorasse um vestígio humano da qualidade das segundas,

um pingo de solidariedade e de sensibilidade que eu, muito honestamente,

nem em padres nem em grandes devotos consegui encontrar que me tocassem.

Jociara mostrou-se-me melhor que todos os outros juntos

naquilo que interessa e urge: o sustento, o dinheiro ligados ao sentido do outro.

Parece vulgar, mas é vital.

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Ali estava eu a sangrar no meu posto, a remoer umas dores

cada vez mais agudas: já sabia que o meu patrão iria empurrar com a barriga

o pagar-me a tempo e horas, remetendo para o depois que lhe convém

e nessa convicção fui azedando intensamente, como um ferimento auto-infligido,

fui ficando muito hirto, a observá-lo na sua muito particular cegueira,

na sua talvez deliberada cegueira em compreender e atalhar à angústia de quem trabalha.

Fui ficando muito em sentido como um militar estacado na vigia,

incapaz de sorrir, a não ser quando alguém chegava ou alguém saía, meu dever,

e a Jociara, uma vez mais, veio sentar-se a meu lado com o seu cigarro,

pediu-me o favor de discretamente lhe ir buscar uns objectos pessoais que esquecera

noutro sector do Pub porque,

estando lá dentro o gordo que habitualmente a toma por sua e que hoje está inspirado

e com intenções penetrativas, roçantes e roncinantes, narra-me ela,

queria apanhá-lo distraído, enquanto ele conversava com alguém,

meter-se num táxi e abalar só para o lixar.

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Eu bem apreciara num momento anterior o modo como o gordo barbudo,

segurando um copo, coreografara uma espécie de mambo colado ao corpo dela,

abraçados. Ela segurava um cigarro. Sorria. Olhava-me comunicativa por cima do ombro dele.

Éramos cúmplices na narrativa que me fizera do que lhe era aquele homem.

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Faço o que me pede. Não pára de sorrir-me, Jociara.

Gosta de mim. É meiga. Confia em mim.

Quando regresso, agradece-me e prontamente dá-me dez euros.

E ainda me segreda ao ouvido: «Aquele filho da puta quer esvaziar os colhões,

mas eu vou fugir, vou meter-me num táxi e deixá-lo no desejo.»

Sorri. E foi. Só.

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Nessa noite, Jociara, que é puta, que é meiga e suave

nos modos com que confidencia comigo por sua livre iniciativa,

cujo corpo tem todos os comandos operacionais

e cuja pele tem todos os cetins a descoberto

como antecipações abúrneas sob um tacto avivado,

foi mais gente que os demais. Foi, nessa noite, a única a ver-me.

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Borges no Pub é outra história a narrar numa posta futura.