PTERODACTILONIANA PAISAGEM

Sabor ferroso a sangue. Ferida.

Jorra. Provo-o involuntariamente, quente, meu.

No Céu, onde, com umas nuvenzinhas róseas muito a nordeste,

a aurora lentamente se afoita, rósea, áurea, sanguínea,

vejo o gume vestigial de uma lua recedente,

muito a prumo toda dentro dum Azul Esbranquiçado.

Acomete-me de repente sentir-me somente um homem só,

pterodáctilo da escrita e do sonho

com a ponta dos meus dedos-asas,

ao alijar só assim toda a espécie de sofrimentos.

lkj

Outros pterodáctilos, esses emplumados, cruzam os céus, centenas, milhares deles,

níveos músculos alados nas alturas oscilam nos recessos mais recônditos dele.

Vou pela auto-estrada e olho-os, hora de ponta celeste das gaivotas,

voando em desencontro, enquanto piam celebrativas, deplorativas.

Têm o Rio e a Cidade Iluminada por baixo, eis a Alfândega e a Ribeira.

Rodando sobre a Ponte, sinto-me já perto de casa.

É o triunfo das Aves e provavelmente da Grande Gripe

prodigamente esparzida do Alto.

lkj

Afinal, um casal meu amigo lá casou, mas não foi por eles que o soube!

A brisa matinal é o melhor perfume do Cosmos. Sangro ainda.

Intromete-se-me o meu sangue com o seu paladar e dói-me esse casal de amigos agora casado

sem que mo anunciassem, como seria de esperar, ou afinal não seria nada de esperar.

Pterodáctilos por todo lado nestes Céus Litorais. Imobilizo o carro. Cheguei ao meu lar.

Afinal, todos os meus amigos me traíram! Pardais, melros, em montePio poisam nas ruas,

o ruído da fome avícola avulta pela minha janela automóvel num cagaçal festivo e faminto,

pombas, rolas, tudo é das aves, o fresco amanhecer é todo delas.

Afinal, todos os meus conhecidos me desconheceram. É do sono que penso nisso.

E toda a gente outrora próxima me desagendou das suas agendas.

Não os encontro. Nunca. Não lhes interessa encontrar-me, ver-me. Ouvir-me.

lkj

Sou culpado de ser eu mesmo. Tornei-me-lhes evitável, assunto muito cochichado.

Que ando muito irado, que estou muito diferente, que agora sou deselegante,

desagradável, feroz, temível, cheio de palavras serrilhadas,

afiadas, envenenadas, maledicentes, cozidas e cerzidas de raiva e baba rebelada.

Que tenho agora demasiado inconformismo e rebeldia para ainda lhes parecer

o mesmo indivíduo cordato e cristão.

Que agora tenho demasiado Poema

e demasiado longa Narrativa para lhes ser inteligível e interessável.

Falhei na Indústria Conserveira dos Amigos, esse enlatado de luxo! E estou só.

lkj

Não quer dizer que esteja infeliz. Não. Simplesmente estou só,

só como Fernando Pessoa a sós com a sua própria genialidade privativa e por desabrochar

nos orgasmos de aclamação, de publicidade e de triunfo póstumos,

só como certos presidiários inundados de cínico e do clarão desapontado com a Espécie,

só como boa parte dos velhos, as mais crassas vítimas de Portugal

que politicamente e socialmente e individualmente

vai praticando com eles um cruel e asqueroso Geronticídio

nesses Lares da Terceira Idade, onde certas Tias

gerem proventosamente a idosa baba, a sopa idosa e o silêncio pesaroso ante-mortem,

Geronticídio também nesses casebres miseravelmente degradados das cidades

onde se escondem e escondem todas as faltas de pão e saúde.

Geronticídio porque as partilhas, as contas bancárias, as jóias e os ouros

vêm certos chacais filhos-cabrões-chulos de seus parkinsonianos pais alzeimerianos

conflituar entre si e exigir antecipadamente

como é próprio de Abutres Apressados.

lkj

Estar só é estar só higiénica, heróica e convictamente!

lkj

Ninguém nas ruas. Ninguém em lado nenhum. Só aves, pios, a fome de rato

das aves pela manhãzinha. Tudo está deserto. Já não tenho amigos!

É isso. Não os mereço omnipresentes e invasivos.

Não me merecem. Dois ou três tenho, vá!, que me pagam associativamente

um jantar quando me vêem uma só vez e pela primeira vez na vida

porque anelam perceber, cara a cara comigo, se só em bytes instilo vinagre

e não no trato pessoal, onde tresando a amor e ternura.

Tiram a prova jantarina e depois partem tranquilizados. Amigos!

lkj

Amigos talvez só mesmo um, extraordinário cantor e músico, e que por vezes me

encontra a malucar umas raivas, umas tristezas e umas apatias

à porta e em serviço do meu Pub, onde ocasionalmente toca,

e por isso mesmo vem, intuitivo, todo sorrisos antecipando o próprio humor-rebuçado,

a contar-me aquelass anedotas certas, a fazer-me rir muito.

Ele, com quem é sempre muito bom conversar,

ele, a quem é bom escutar e sentir-me por igual escutado

e falar do que calhe, nossas filhas, nossas mulheres,

do trabalho, desta amizade da boa.

lkj

Mas, pronto, falhei de ser inteiramente convencional,

não tenho sucesso por que me procurem inquisitivos,

e falhei ainda mais de ser inteiramente social, porque sou mais interiorístico

e perdido em saberes, textos e palavras.

Preciso de amigos que me amem e aceitem apesar disso e para além disso

desconvencional e associal.

Não preciso de amigos que se gabam de me conhecerem bem

somente para melhor me desmoralizarem e menoscabarem, Amigos da Onça e de Peniche.

Fui espremido, ponto negro social espremido do rosto amistoso, por vizinhos e conhecidos.

Fui desolhado e tresolhado, riscado e emendado, deslargado e emprastado contra a parede.

Fui metrocado e metralhado: não sou sequer digno de um talvez ou de um moche a mim.

Que eu não tinha o direito de me tresmalhar e me tornar um Pródigo Guardador de Porcos,

dizem eles e pensam ainda mais que o dizem, os Porcos das Incertezas,

os Porcos do Labirinto da Vida, os Porcos do Desconforto e da Luta Acérrima

por Pão e Dignidade, rasgada a cortina Matrix com que afinal Tudo nos Mente.

lkj

Os meus amigos, vizinhos e conhecidos, afinal casam e não me dizem nada.

Os meus conhecidos, vizinhos e amigos, afinal têm planos muito honestos e cumprem-nos

e vão todos aos aniversários e casamentos uns dos outros sem mim

e afinal são mais amigos uns dos outros e mais sensíveis uns com os outros que eu com eles,

que não vou a casamentos nem a aniversários porque não sei ou não posso ou me esqueço.

E ignoram informar-me, e preferem ofertar-me com a sensação de que lhes morri.

Ah, então é isso?, estou-lhes morto?!

E não poderia jamais escrever o que penso sem que lhes morresse?

E não poderia afinal dizer abertamente que acredito em Cristo-Deus

sem que lhes morresse?

kljh

Pois então já me lhes fizeram o funeral e nem para ele me convidaram?

Não é justo. Na verdade, isso não é nada aceitável.

Não deixarei de me queixar à Entidade Reguladora Amizade da Boca para Fora,

e à Comissão de Farra e Convívio Natural entre gente que mutuamente se viu o cu.

Vou mandar vir a ASAE inspeccionar essas instalações venosas e canalizações

coronárias com muito mau hálito e preocupante colestrol espiritual.

Então eu aqui, muito sozinho, ignorado e cuspido, sem saber de casamentos,

e vós, aí, afinal a murmurar de mim e a tecer exclusões cirúrgicas e silêncios sornas?!

E querem que eu vos perdoe essas habilidades sabiamente engendradas?

lkj

Francamente, amigos, vizinhos e conhecidos, não vos explicaram que murmurar é feio?

Murmurar é como influenciar à boca das urnas. Vício filho da puta!