POÉTICA

Para haver poema

não é preciso mais: estes poros,

que tudo sentem e com tudo vibram,

uma toalha

[longa, enodoada de vinho ou molho,

gotículas de cerveja,

o halo de um copo que ali pousou,]
de papel onde escreva,

tinta que tinja azul

para dizer

o que nem esta mão

nem esta mente

nem nada

nem ninguém

suspeitam enterrado.

Até à erupção

da forma

e a forma ser lava,

e a forma expulsar de si-lama,

pureza sequiosa

vital,

de indizível glória.