FACE ESCARPADA

Aquela voz ansiosa,

áspera, no aflitismo burocrático de cumprir,

anuncia ao mundo

o desastre definitivo da simplicidade.

Eu sei que não sabes do que estou a falar,

mas acredita que anuncia.

A isso se chamará trabalho,

mesmo que o não seja,

somente um frenético esbracejar inútil e doloroso de um Portugal eminentemente chato.

Tão chato que ainda apetece mais emigrar para a Austrália,

assim numas férias tão longe que isto não lembre, não cheire nem saiba.

Blogarei sobre tal coisa e ai de mim se não blogar, pois doer-me-á

a parte entre os ossos onde a consciência se aninha, havendo, como há,

consciência até nos ósseos interstícios dos corpos e no meu.

Onde faltam os olhos, porque faltam, falta a compaixão e a serenidade em tempos tão selváticos!

O dinheiro grita e esmaga.

As botifarras do dinheiro marcham sobre o cadáver dos desempregados.

Eis o desbragamento do dinheiro, o seu triunfo sobre o homem.

Ele pisa de défice toda a gente que é gente e não compra carros de luxo,

só as sandes possíveis.

Hoje não posso ter face.

Perdi a face como quem se gastou a olhar o mar numa espera baldada.

Nada vem aportar aqui.

Por isso sangro,

deslocaliza-se-me o coração para onde o lucro de existir me pague melhor

- quero em pensamentos e recordações o pagamento.

No Irão, penso o preto e o cinza imperiais da rebeldia: não nos preocupemos com o Irão,

que hostiliza e enforca Alá no criminoso e no inocente

e gostaria de aniquilar Alá disfarçado de Israel.

Andemos tranquilos porque o mundo é pouco comparado com a glória aladina

que ali se há-de desembainhar.

Entretanto, novamente esta voz de um rosto duro incide como um sol equatorial sobre a minha esperança perdida.

Ó tempo de mulheres-macho chefiando os departamentos dos hipermercados,

corajosas a despedir subordinadas e a derramar ironias

e epanadiploses irónicas!

Eclipse-se tudo!

Haja só o tempo em que eu chapinava nas poças da maré baixa e em que já falava inglês,

apesar de ter só cinco anos. Entre caranguejos, pequenos peixes, pequenos camarões,

havia mais leveza e nuvens brancas no horizonte e uma brisa estável

provinda do norte.

Depois, sobre a areia limpa, rescendendo muito a sal,

escavava toda a manhã ou toda a tarde e por pouco não chegava à China,

impedido talvez pela maré cheia, que refluia e avançava ameaçadoramente.

Paus e pedras inócuas na praia.

Girinos e enguias nos ribeiros quase mortos.

Pinheiros nos pinhais.

Infância na infância.

Lia muito e escrevia muito, mas a terra era o vestido de sempre.

Amava o pó e a fome de muitas horas transpirando.

Ninguém reparava na importância arquitectónica, escultural, disso de escrever e ler muito

em mim, tão novo.

Por que é que ninguém compreendia nas minhas linhas preenchidas uma pulsão de arte?

Arte, coisa de somenos, comparada com a emergência em mim de um

físico nuclear!

Minha praia ampla e limpa, como me eras o mundo rindo feliz

jogando à bola e tomando banho na hora certa

e às vezes na hora errada de tomar banho com espuma e sal!

Minhas ondas alterosas, onde corpos balouçavam

num cavalgar em êxtase,

Praia,

ondas,

sem política,

sem défice,

sem produtividade,

sem dinheiro.

Volta, liberdade!