MINÉRIO D'ALMA

Fome de fontes,

águas que, meigas, se me entranhem fundo, límpidas de veludo e me lavem e me levem lentas.

Fome de fábulas,

bosques rumorejantes, faunos, faunas, galhos, folhas, aves que piem, esvoacem, predadores do momento.

Fome de filmes,

cenas a azul, ondulando reais, enquanto mentem.

Fome de fomes médio-diurnas, médio-nocturnas e haver beijos e uns olhos que se olham vivos, luminosos sem nada dizer enquanto falam.

Abranda, meu ser, abranda.

Milhares de imagens e palavras que vejas, que digas, é coisa vã.

Oco é seres exterior e excessivo.

Excede-te no comedimento,

mesmo que não consigas, excede-te em quereres o silêncio e o nulo.

Terramoto, tempestade, febre,

são fúria de passagem: passam. Passem prestes.

Se pudessem não haver, talvez houvesse mais vivos, menos sangue, menos perdas.

Armário funesto é o orgulho, contendo o bolor antigo do esquecimento lembrado,

veneno acre, tóxico.

Bloga, coração! Entre bolor e bulir venha o leitor e escolha.

Leite, mais leite - alimentem-se as pedras, as fragas e penedias mamem.

Mamem o leite da verdade, mane ele, boca a boca, licor, licorne, mito de Prometeu hepático saudável,

agrilhoado,

afogueado furto.

Ó página lenta, escorre por sob a minha mão.

Macia, sacia-me do que diga agora.

Vejo o vinco de uma quilha rompendo verdes águas de veludo, limos,

olho-o, olho-me no vidro líquido onde escrevo suspenso texto:

«Trânsito existir! Trânsito para o Céu certo do depois.»

Queima a minha saudade de Marte: caminhar laranja, monocolor sem respirar aquele pó.

Marte, meu Marte de sonho, onde saltar é mais saltar e caminhar um correr fácil, que céu mel se vê de ti!

Montes, vales, canyons - saudade de ti, deserto vivo, do teu silêncio,

da tua voz recomeço. Ó festa da água descoberta. Ó voos rente a rochas, saber-vos minério!

Amar-te, Marte.

E regressar à folha onde escrevo e planto árvores, floresço nelas, refundo Roma,

recuneiformo escrita, rehieroglifo perfis, re-tróio Tróia,

retraio Páris e mato Heitor.

Delicado café cheio e o açucar ser dizer alto isto desde o princípio,

como um disparo em rajada contra o muro estúpido de ninguém saber disto.

Como é possível que ninguém saiba disto?

Eu devia ser tão Sinatra como o defunto,

ter o proveito e a fama.

Depois fugir, escorrendo pelos corredores, pelos bastidores, só para evitar o cansaço de autografar e ainda o maior cansaço de sorrir, quando o que quero é cama e desaparecimento anónimo entre quatro paredes e alguma música.

A fama é mel também.

O recato é ouro.

Pudesse eu reter a cor âmbar da paz doce, áurea,

e à fama dispensá-la só depois de tida.

Quero ilhas,

Santa Helena de ter sido general

e ter sido tudo,

incluído o império, incluído o exílio!