A POESIA NÃO ESTÁ. SAÍU PARA TOMAR CAFÉ E VOLTA TARDE.

Ressinto-me dos pedantes como uma árvore do pouco sol.

Considero a altivez e o campeonato da cultura,

da bem-opiniância e da bem-escrevência

abominável a meus olhos.

Sou um espírito humilde.

Os vaidosos cansam-me as vistas.

Logo hoje que a Poesia foi dar uma volta - é dia de sair para ela -

obelixizaram-me a minha poesia.

Que a minha poesia-menire é ridícula.

Que as minhas pretensões a ter caído no caldeirão da aldeia, em criança,

bebendo da poção mágica de ser poeta

são infundadas,

que só existe a verdadeira poesia,

coisa de uma dúzia de proprietários vivos e outros tantos mortos e que alguém,

sempre excelso, sempre sibila, nestas coisas de acertar em tudo,

sabe onde está, a devora e tem no bolso.

E eu nilces.

No dia da poesia!

No dia da puta da poesia!

Está bem, João.

Ok. Agora vou ficar a olhar esta cena de Altamira

e a meditar nesta minha exclusão excomungante e papal da poesia,

da puta da poesia, para não falar da desulmildade de me achar isso, sacro e pudico,

que é ser verdadeiro poeta!

Ou o verdadeiro artigo!

Penitentia agite!