O GLAMOUR PASSIONAL

Um refinadíssimo sentido estético, num mau português, atirado para cima do lado alto-meso-social habitava-o como uma possessão havia décadas. Tudo pelo glamour. Nada contra o glamour. O seu sacerdócio era o requinte alheio, vigiado e nutrido, tanto quanto a sua subjectividade, esse prodígio de bom gosto, o caucionasse ou o censurasse nos outros. Submetiam-se a ele, desfilando, esses cadáveres com silicone e botox, nata da Capital, que o via como um Gianni Versace imperfeito, de arrebalde. Voz papal na maledicência ou na benedicência quanto a toiletes, ninguém como ele e também, que diabo, ninguém contra ele, coitado, tão bom e pacífico, de alma viúva à espera daquele passe de paixão fatal, como nos livros e nos filmes. Cinzas. Por fim, acabar em Nova Iorque ou, pelo menos, ter um momento patético por lá, isso foi dramaticamente alcançado como finalidade e desfecho, enredo todo drag-queenescamente engendrado, sopa de pútrido, onde nada falta. Uma pitada de macabro belo, umas patas de testamento mortal, umas asas de morcego andrógino, filão suculento de revelações mortíferas retroactivas queimando o vivo e confirmando o morto. A voz fina, adelgaçada do homicida pede um Shakespeare de iPad: To be gay or not to be gay, «– that is the question:/ Whether 'tis nobler in the mind to suffer / The slings and arrows of outrageous fortune, / Or to take arms against a sea of troubles / And, by opposing, end them. To die, to sleep / No more – and by a sleep to say we end / The heartache and the thousand natural shocks / That flesh is heir to – 'tis a consummation / Devoutly to be wished.»