ANJO REFORMADO

Ser rejeitado pelos homens é um processo reincidente
para quem nasceu com a Marca: eu nasci com a Marca.
Tive os meus transportes místicos muito cedo
e quando esbocei falar a minha Língua - o Espirituês, provavelmente -,
franziram-me as sobrancelhas e a comunicação faliu.
Na altura não podia dar-me conta - tinha acabado de deslizar do ventre maduro da minha mãe -
o Espirituês estava a extinguir-se.
Por isso mesmo, tenho a clara impressão de que estou a mais e à parte no mundo dos homens:
andar a apontar o Céu a Répteis e não em direcção ao Belo Azul Alienado,
mas em direcção ao Fulgor das Faces, de todas as Faces humano-estelares,
até parece inglório. E é.
lkj
A fricção de linguagens é grande, a minoria perde,
e não é calor aquilo que resulta, ética pouca.
O que resulta é uma enorme perplexidade
como se os corpóreos-espíritos, quase toda a gente-rude,
por um instinto insolente antigo, genética-inércia,
se recusassem a parturizar-se plenos
numa Língua que é Porta e abre para cá, mas abre para Lá,
acedendo nós, nela, à baça luminosidade macia que inculca Confiança
no dolente labirinto que é cá.
É isso: as pessoas julgam que já nasceram. Nada mais errado!
Estão inteiramente por nascer e às vezes vão a enterrar
sem sequer lhes terem rebentado as águas,
a não ser que a Marca os bafeje antes de esse ponto.
Aí a Língua Nova solta-se-lhes muda. Com ela abrem o Livro de não-Morrer, Morrendo.
Eu sei que os bafeja porque essa enorme Hora de Trânsito,
que parece tão ínfima, mesquinha mesmo, que nunca surpreende o que Passa
dá-lhe um arregalar de olhos que, na fracção do infrassegundo,
compreende tudo.
lkj
É a Hora Signo da Marca Rubra.
lkj
Quem, porém, nasce com a Marca - vive sempre de olhos arregalados,
compreende sempre tudo,
mas fala uma Língua inacessível - o imortalês, provavelmente -, aos demais mortais.
Em Portugal a extinção da minha Língua é um facto extraordinário, uma antítese dele.
Lembra o advento desta era das ambulâncias que não terão rodas a medir
para acorrer aos que acumularam anos, quando acometidos do pânico da Hora,
esses que ainda amam as manhãs frescas,
o canto do galo, o silêncio ultrassónico dos amanhecer laranja-róseos.
Também eles se estão a extinguir e a ser extintos,
convertendo-se em números.
Porque poucos velhos imaginaram
que seriam para aqueles decisores o lastro que desfigura de desalinho os números.
Porque poucos jovens suporiam
que, para aqueles decisores, seriam a fatia de desemprego
a varrer para sob o tapete asseado dos números.
A minha Língua, a minha psique sabedora de haver Lá, admite ser Anjo. Pronto, admite.
Confessa-se angélica, mas submete-se, sarcástica, à Reforma Estrutural de Nome,
que está na moda ter de ser até para si, para mim. Só um Anjo Bipolar, mesmo,
a quem passa muitas vezes o Sol pela Lua.
É duro andar por aí sem convencionalismo de espécie nenhuma
e descalço nesta Língua de mais ninguém.