ISTO NUNCA É O QUE PARECE

Se a Noite não fosse prenhe de inusitado,

se o insólito e o inesperado não a varassem de lés a lés,

certamente aquela moça magra dos darfurianos olhos afundados de que já escrevi,

a tal sempre à distância como os antigos leprosos,

seropositiva como quando a nuvem é mesmo Juno,

toxicodependente, pedinte, mas igualmente prostituta,

certamente, dizia, que essa moça nunca se atreveria há algumas horas atrás

a espreitar para o Pub e a desancar lá para dentro uns informes em alta voz

na imagem lingrinhas do meu cançonetista patrão nocturno.

Ele, que é um tipo light, não é que cante. Ele mia.

Mas isto é um aparte.

lkj

Segue-se então que ela veio por moedas, já se sabe para que fim.

O meu patrão lingrinhas e hippie resistente,

que estava ao piano, enxotou-a como pôde, mas em vão.

Pelos vistos, a moça queria-as tão desesperadamente

que se não fosse a bem seria a mal,

sendo que 'mal', aqui, é somente a respectiva e inesperada má-língua corrosiva.

Eu estava ali, é verdade. Mas nada se pode fazer perante certos imperativos.

Os acontecimentos tomaram proporções grotescas e resolvi actuar

não actuando.

Certo é que o homem, o fininho do meu patrão, um tipo tão fixe!,

ficou mesmo nu em poucos segundos!

A clientela, sempre bebida e distraída, talvez em nada de relevante tenha atentado,

mas quem estivesse perto da porta ou de mim, foi somente o espectáculo da vida real.

Não há imagem pública que resista se vêm dizer de nós, mesmo mentindo,

a mais jocosa calúnia, a mais hilariante injúria,

como ela veio dizer convicta e chantagisticamente dele.

Salvo se não se ouvir nada.

Isto nunca se sabe e nada é o que parece: uma pessoa olha para ele

e vê apenas isso, um lingrinhas inócuo, boa praça, camarada até.

Ela chega e desata a dizer que o pobre é mas é um putanheiro em altíssimo grau,

que recorreu imensas vezes aos seus favores sexuais;

que está sempre pronto para uma puta qualquer na sua cama errante,

caso não tenha qualquer coisa como-mais-ou-menos-tipo uma fêmea institucional certinha;

diz que muitas vezes a levou, a ela!, até ao super-mercado

de todos os super-nirvanas químicos

só para depois assistir ao espectáculo cheio de pica de ela a ter um.

lkj

E pronto. Era um filme.

Perante aquilo, aquele homenzinho, que já não cantava, calou-se ainda mais.

Várias moedinhas foram dadas por gente ao pé. Ela lá se retirou do centro da cena,

como Joane, o Parvo vicentino. A vida ali seguiu o seu livre curso useiro.

O meu patrão lá recomeçou a cantar a rumba interrupta. A miar é mais o caso!

E a Noite retomou o seu caminho onde misérias não contam, só os supostos gozos,

lavada da pátina-verdade duvidoso-credível de esta pobre moça,

num seu lado soterrado de tragicómico inaudito.