DESABAFO COMATOSO NOCTURNO

Há noites assim. Noites em que, no Pub, os meus ouvidos continuam o penico

das palavras doridas dela pela crise do casamento dela e eu me faço,

na antecipação mesma de esse consabido texto, todo compreensão e audição. E isso pesa.

Cansa. Desassossega. Já não o ama. Já não o quer. Só tem gelo em vez de desejo.

E ele insiste, como se insiste numa presa carcomida e definhada, incapaz de nela matar

a fome de sentido e de amor que o amor, pensa-se!, guarda para os seus.

Vício e obsessão enclavinharmo-nos justamente em quem nos dejecta

sem apelo nem agravo porque as coisas são o que são e não há volta.

kljh

Há noites, quase todas, em que os meus olhos permanecem o mesmo alvo sentado sob o tiro

dos perdigotos tagarelas, desses que insistem em conversar comigo

a um palmo do meu rosto fugitivo, aflito por tréguas, meu Deus!, tréguas da heterossaliva!,

gente que toda se me desabafa como quem me cospe:

a sua vida, de aventuras, gozos e tristezas,

são o cuspe e eu sou o vaso, a ânfora alada desse esgoto vínico

que por mim se adentra espiritual, mola diegética que se quer reescrever por meus dedos,

e se evola efectivamente no que evaporaescrevo.

Cuspe eles. Vaso eu, mesmo quando estou além conversa e além paciência.

kjh

Noites em que as pessoas se conglomeram em mais lado nenhum

a não ser no meu habitáculo,

havendo tanto espaço, tantos recantos para essas intermináveis conversas bissexuais.

No meu cubículo mal caibo eu, preciso de espaço para receber e despedir,

terei eu um mel qualquer que os cole ali?, serei eu obrigado a sorver esses murmúrios

que não me interessam rigorosamente na sua viril efeminescência?

lkj

Tardiamente à porta do Pub apareceram hoje seis alentejanos que se assustaram

ao considerarem o valor do consumo mínimo,

que se detiveram para conferenciar fraternalmente, afastados de mim,

sobre se valeria a pena entrar ou não. Negociei com eles a possibilidade de um bónus. Acordaram que sim e lá entraram sob essa possibilidade. Os seis serenos, tácitos, encolhidos.

Há muito tempo que não via aquele tipo de portugueses reservadíssimos, recatados, contidos,

democraticamente estrangeiros nacionais no Porto, e que apesar de bem bebidos

não foram capazes de qualquer interacção com a demais gente de outros linguajares,

de outros desabrimentos nesta outra língua que por cá, caralho!, puta que os pariu!, se fala.

lkj

Saíam, e ainda lhes atirei com uma nota biográfica e tentei gracejar:

«Dei aulas em Cuba... na vossa Cuba... Afinal, Colombo era cubano,

da vossa Cuba do Alentejo... Vila Alva e Vila Ruiva... vinho celeste...que saudade!».

Perante o meu inesperado discurso e a minha percepção professada da sua alentejoneidade,

estacaram, espectantes, a ouvir-me. Mas eu já sabia que se conservariam hirtos,

pesados, fechados, secos, lacónicos, como estátuas de sal

sob o enxofre piroclástico do Senhor castigando Sodoma e Gomorra.

A custo, um deles, correspondeu com um telegrama sintónico.

«É verdadi. O homem é de lá.»

E foram-se embora.

lkj

Noites em que os Senhores Doutores cinquentões também vêm virginais:

são três com três, são um trio virginal unido que se ama e ama estatelar-se em álcool,

invariavelmente bêbados, Advogados quando sóbrios, ambiguamente impotentes todo o ano

e bêbados à Sexta, empresários igualmente, impotentes todo o ano, bêbados à Sexta,

quadros técnicos e Directores Gerais igualmente, nos seus carrões despudorados,

sempre apesar disso, do álcool, correctíssimos comigo e com toda a gente,

e a que alguns atribuem esse sistemático preparo ébrio

precisamente à impotência profissional e sexual

ao passo que eu atribuo-a ao que eles sabem,

ao que eles vêem, ao que têm de fazer ou não fazer e tanto lhes pesa na alma.

lkj

Em noites assim, vejo que o meu grito não faz eco.

Em nada fui ouvido sempre que lambi aqui as minhas feridas

e expus, fracturas expostas e facturas, as lacerações de alma que tanto me rasgam.