MORRISON, AS RUAS DA MINHA INFÂNCIA

Regressei ontem, em passeio inesperado, às ruas da minha infância

e vi que estavam desertas, tristes, sós.

Corria um frio tremendo por elas que me enregelou.

Nenhum dos seus muros altos, donde por vezes algum ramo verde de árvore surdia,

me devolvia consolação apesar das minhas memórias só felizes.

Nem vivalma se pressentia por detrás das suas paredes domésticas.

Nem velhos, nem crianças se pressentem ou surpreendem já nas ruas da minha infância.

A tinta que se descola e se descasca das paredes das ruas da minha infância,

as pedras e as ervas por entre os recantos das ruas da minha infância,

as casas antigas há tanto tempo abandonadas e à venda nas ruas da minha infância,

fazem-nas ainda mais que tumulares, ainda mais que desertas.

lkj

Não há risos de crianças,

não há a frescura prometida por um gelado de laranja

que se vai comprar furtivamente à loja da esquina num dia sufocante

com as moedas que a avó esconde.

Tudo passou. Tudo morreu.

Eu mesmo, quando me vi de regresso às ruas da minha infância

após tanto tempo de recusa reclusa na minha Demanda Dourada, que ainda prossegue,

vi que estava morto, só, fechado, complexo,

tão impenetrável como no tempo florescido

em que sonhávamos juntos, já jovens e tantos, Xico e Agostinho,

as grandes utopias que esfriavam insuspeitas nas mãos dos nossos pais,

servidas com Hendrix, degustadas com Morrison

e as suas Portas da Percepção abertas em ânsia,

ecoantes em M. L. King, fervilhantes com Lennon

e a sua agitação fecunda e infecunda das turbas hesitantes por Paz.

Sonhos hoje absolutamente mortos e pútridos

porque a Paz e o Amor gratuitos afinal estão à venda

e em perpétuo leilão e a Guerra é um organigrama

de fundo económico sem qualquer ideologia.

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E agora estes tempos sem chama, onde todos se isolam,

onde todos se evitam e se esquecem convictamente,

onde as pessoas se consomem como artigos,

onde as pessoas se preferem, se procuram, se deixam,

novamente se consomem,

onde as pessoas insólitas se transformam em curiosidade para as pessoas não-insólitas,

que as desejam devorar avidamente com o olhar e a compreensão simpática

para depois se cansarem das pessoas insólitas

para depois as abandonarem, satisfeita a curiosidade, acabadinhas de cativar,

tempos onde todos resguardam e delimitam avaramente a sua parca noção de felicidade

num território moral e íntimo isolado dos demais -,

estes tempos sem chama são um Fundo de Poço Profundo.

Sente-se já a fome do pão porque a cupidez é mais forte que a partilha.

Cedo virá o desespero por agregação e por entreajuda

e não haverá homens fortes que as ministrem,

pois a cova onde se enterrou Deus

era para nós.

lkj

A frieza glaciar das ruas da minha infância

já grita, já acusa, já protesta este Tempo Médio

mortífero, pestífero, em que a Peste e a Morte

são só o triunfo Egoístico

de um novo Salve-se-Quem-Puder,

chicote-selva do Capital sem Freios,

que a uns enche de Cínico

e a outros estrangula de Solidão.

lkj

As ruas da minha infância são um ventre prenhe de tristeza

que nunca houve no tempo túrgido da minha infância.