TENSÃO DISTENSÃO

Outras vezes há e sou eu que estimulo o diálogo entre clientes por alguma razão,

talvez por haver noites muito fracas,

com escassíssima clientela e por isso mesmo é menor a excitação e são maiores

as condições para saborosas conversas, e estimulo o diálogo

mediante perguntas directas, ponho os clientes do Pub a narrarem-me histórias de vida,

as suas amantes, os relatos de confrontos e de coragem

na vida e defesa das suas empresas, situações-limite sobretudo do pós-vinte e cinco de Abril,

mas também no pré-vinte e cinco de Abril, a que foram chamados, a evolução da economia,

a evolução do País, o sentimento crescente de desconforto exasperado com os políticos,

a necessidade de se não consentirem a amargura por excesso de informação e de conhecimento, para ainda usarem dos prazeres que lhes restam

(namorar no Pub, dançar, beijar, amar) sem se deprimirem

e eu pergunto-lhes disso e de tudo o mais porque me entusiasmo com o diapasão comum.

lkj

Os relatos são quase sempre interessantes

e as palavras muitas vezes servem-me de luz por serem sábias e razoáveis.

Mas eles estão ali para beber e para dançar e sou eu mesmo que isso lhes lembro e lá vão.

Depois fico a meditar no bem e mal que me faz saber o que sei,

no quanto o silêncio e a indiferença predominam diante do que faço repercutir aqui-del-blogue,

penso no por que as pessoas se fecharam numa defesa indefectível do seu partido PS

como outrora os alemães cegaram ante o Nationalsozialistische Deutsche Arbeiterpartei

por um sentido e uma cultura de obediência ao Estado,

tolerando desonestidades e injustiças, malícias e crimes e todas as desordens:

porque o Partido era o seu sonho e o seu País era o seu Partido.

lkj

Penso que as sementes de reacção criativa e contestatária podem ser lançadas

nestas plataformas blogueanas tão injustamente invectivadas por ignorantes do seu potencial,

como o Miguel Sousa Tavares, Rogério Alves e Francismo Moita Flores,

porque um mundo justo e equitativo é uma necessidade, se a paz estiver mesmo

no nosso horizonte e não a ganância que tudo desnivela e tudo arrasa do lado mais fraco.

lkj

Assim se passou mais uma Madrugada e, terminado o meu serviço,

afastei-me do Pub e embrenhei-me, como sempre, no mesmo breu nocturno.

O meu automóvel, abastecido com a gasolina mais barata do mercado que a Galp controla,

quase sempre imóvel ao longo da semana, paralisado e triste, esperava-me duas ruas depois.

Eu tentava conciliar a minha necessidade de informação e de justiça em Portugal,

ao cotejar imensos blogues e informações todos os dias e produzir a minha própria,

com a justa calma e vital equilíbrio de não perder de vista a doce e louca alegria

da minha filhinha de dois aninhos e da adorável mulher, novamente grávida, na minha vida,

quando o que havia muito antecipava finalmente aconteceu:

«Não mexe: dá cá a carteira, e pouco barulho! Não mexe!», rouquejou uma voz.

lkj

Não me voltei logo, mas lentamente. Dois rapazes vindos de nenhures

cercavam-me, tinham as mãos direitas

dentro do casaco e obviamente não tinham a mais pequena ideia

de qual era e onde estava o meu carro. Não estava longe.

Disse-lhes: «Oiçam, eu não tenho nada.»

Isto é naturalmente a pior coisa que se pode dizer quando o sangue lateja,

o coração bate descompassado e o menos que temos é ódio ou raiva

pelo atrevimento de estes putos, mas foi o que eu disse e disse-o com um timbre de voz

que não manifestava qualquer espécie de rancor. De alguma forma,

o meu desemprego, a minha situação pessoal, as minhas reflexões e constatações quotidianas

colocavam-me, ponderadas todas as variáveis, num estado de rebelião interior semelhante,

onde nos movemos mais pelo desespero, pela desmoralização e pelo desalento,

que pelo requinte e complexidade de um sentimento mesquinho como a inveja.

lkj

Mas acrescentei: «Esperem, calma, eu compreendo-vos. Calma.

Eu posso provar-vos que nada tenho.»

lkj

Tirei a carteira. Pus-me de joelhos.

Despejei o conteúdo todo no chão, sob a luz pública, e fi-lo rápido, sem tempo a que me constrangessem a qualquer outra opção:

«Este é cartão da Segurança Social. Este é o meu número de contribuinte, o meu BI.

Isto são dois cartões da ADSE, meu e da minha filha,

isto é um cartão de multibanco da minha única conta sem saldo há muitos meses.

Este é o retrato da minha querida avó falecida. Esta é a minha filha.

Esta é a minha mulher. Isto é uma imagem de Jesus Cristo

para que me salve de mim e dos outros em horas como esta.

Isto é o único boletim do Euromilhões com que aposto a cada semana e sonho.

Isto é o que eu tenho na carteira: nada, zero, nicles.»

lkj

Na verdade, o meu patrão paga-me quando calha e quanto lhe convém de cada vez

até que me pague o que convencionamos e acordamos por mês.

E quantas e quantas vezes chego ao trabalho de bolso vazio

na esperança de que ele mo forre de um forrar mínimo

o que me valha para uma semana

e ainda não é dessa vez e por isso regresso de bolsos vazios, tal como chegara.

Havia duas horas e dois fiscais do SEF bateram à porta do Pub para confirmarem

que o meu colega brasileiro que serve às mesas efectivamente ali trabalhava

e agora eu tinha também os meus fiscais igualmente ali

a verificarem que é verdade, que assaltar um outro português é um acto idiota,

demasiado inglório e vergonhoso porque permite concluir que mais justificado

era que o assaltado assaltasse os assaltantes

ou que se associassem para operar em conjunto cada qual com as suas desesperadas razões.

O meu colega brasileiro, passada a tormenta, sentou-se,

falou-me do segundo emprego diurno numa gráfica que acumula com o Pub,

os recibos verdes, o IVA alto, a trabalheira infinita e o cansaço enorme que é suportar

os dois trabalhos com menos de três horas para dormir.

Pensei que tenho de ser assim. Ser humilde. Topar a tudo. Viver para trabalhar.

lkj

Mas ali estava eu agora, de joelhos, sem apetite para uma luta corpo a corpo.

Nem motivação para salvar a minha vida, apenas entusiasmado a demonstrar,

no powerpoint daquela calçada portuguesa, que estava na merda, que os putos

assaltavam um homem que estava na merda, que tinha sido esbulhado pelo Fisco

justamente no cerne do seu desemprego à conta de um assalto rectroactivo

a um processo aquisitivo de habitação com desonestidade sistémica do Banco

que o financiou e que todos os argumentos que apresentou não o isentaram

da desgraça de ter de pagar os olhos da cara e o couro do corpo ao Fisco.

Eu disse-lhes que o Fisco me havia assaltado primeiro. Disse-lhes mesmo:

«Ó amigos, o Fisco fodeu-me primeiro. Chegou primeiro.

O Fisco é mais eficaz que vocês, que só chegam depois. Tende paciência.»

lkj

Doíam-me os joelhos. Tinha todos os meus objectos pessoais no chão.

Fotografias, cartões, o boletim do Euromilhões, tudo em esquema na calçada portuguesa

humedecida, viscosa, pejada de beatas, de chicletes incrustradas e de escarros.

Os putos, quando ergui a cabeça, iam longe, uivavam um para o outro,

corriam desalmadamente. Os seus passos e os seus uivos ecoavam nas arcadas

com lojas e montras onde manequins requebrados

ostentavam toiletes vermelhas e pretas.

lkj

Recolhi os meus objectos. Guardei a minha carteira.

Fora a primeira e única vez que fora assaltado na minha vida.

Correra bem. Correra bem melhor que o estado de assalto fiscal quotidiano

que nos vendem ser a coisa mais natural e necessária do mundo

quando, pelo contrário, é o Veneno com que se sustenta e perpetua este abissal declive

entre muito ricos e muito pobres chamado Eterno Défice Português.