A VERDADE, NOSSA CICUTA

Numa das postas anteriores sobre a minha noite no Pub onde amealho alguns

trocos a troco de não ser professor ou coitinterromper-me de o ser,

que é a minha profissão, nem ser escritor,

que é a minha grande paixão, deriva e pulsão sofredora,

alguns trocos a troco de nem ser nada mais que porteiro e protossegurança,

um leitor-comentador interrogou-se sobre os efeitos nas pessoas concretas dos clientes

e até do meu patrão, meu amigo, se todos se revissem no que vou escrevendo.

lkj

Conviria lembrar ao leitor-comentador que assim que sobre elas (pessoas e clientes) escrevo,

numa direcção mais compassiva ou mais impaciente, mais humana ou mais impiedosa,

já não são pessoas. Passam a ser personagens, cujos nomes, Todos os Nomes, são fictícios,

a não ser nos casos em que o drama é grosso e a decadência infeliz lhes pede o Nome,

e é o caso, talvez exclusivo, da TóxicoManuela, que é para mim toda uma sinédoque do Porto Abandonado e Grisalho que se vê e deseja para viver condignamente

com a merda de reformas ou de vencimentos que aufere e com os gastos que lhe pesam,

mas também sinédoque antifrástica de Portugal, porque onde existe a TóxicoManuela

existem os outros, essa cascata de omissões

que nos fazem aviltadoramente desiguais em fosso.

lkj

Nunca indiquei ou revelei qual a casa onde trabalho. A casa não interessa.

As centenas de pessoas concretas que por lá param não interessam.

Interessa expôr a insensibilidade, o individualismo, a frieza,

o sofrimento escondido, a oprimência do trabalho oprimente,

a indiferença ao próximo como prática convicta e omissa de quem tem dinheiro,

a Árvore do Caos dos Afectos, a Solidão Dourada dos Chiques e Ricos,

as gorjetas que quem pode dar não dá e quem não pode dar até dá, sinal de que nos Vêem,

a Decadência de Muitos, o gosto de sopear os outros,

o prazer em humilhar e demarcar-se dos outros,

dos homens sós com três brasilerias ou duas eslavas de luxo ao serviço do seu gozo,

os mecanismos de exploração da mulher e da mulher brasileira ou eslava,

o estatuto do imigrante, a sua vida dura e sofredora.

A minha sensação de ser imigrante na minha própria terra, Porto, Portugal.

lkj

Nunca menti sobre as minha emoções, sofrimentos e dificuldades.

Expô-las e arriscá-las na sua crueza e intensidade faz parte do meu programa de escrita.

Mesmo o mais fundo abismo, o mais negro negrume emocional

contêm redenção e aspiram à luz e aí tubo-de-ensaio-me,

mergulho a fundo, arrisco sofrer por mim mesmo e pelos que vejo tombados ou fragilizados.

lkj

Nunca escondi da minha escrita um largo espectro de sentimentos contraditórios,

oscilantes, ambíguos quer sobre a Noite, quer sobre as pessoas da Noite,

sobre a avareza dos que não me vêem nem vêem mais ninguém que eles mesmos,

e não encontram as Pessoas para lá da sua função, estatuto e configuração física.

Fiz e continuo a fazer imensos amigos entre a clientela. É cansativo ser confidente de tantos,

com ternura o digo, mas vale a pena ser o depositário de infinitas histórias de vida

que procuro revivescer por aqui, com a arte e inspiração-prazer que me acometa.

lkj

É mortífero ter o leitor em causa aludido por fim à minha baba de raiva e à porventura necessidade urgente que tenho de medicina: hoje, no início da Noite,

quando as coisas ainda estavam frias,

e nos juntamos para conversar uns quatro ou cinco que raramente falamos,

foi curiosa a confluência em vários tópicos actuais, contra os quais me rebelo,

dos quais sem dúvida tenho raiva e cujos efeitos sofro na pele.

E ali estava eu, que escrevo sobre estas coisas todos os dias, a ouvir

a sintonia dos problemas, o sensus populi dos portugueses comuns, pais de família,

aquilo que velhos e jovens dizem a uma só voz e um deles, um venerável velho empresário,

nada mal na vida, por sinal, não escondia o que sentia:

«Isto é uma pouca-vergonha sermos o país mais injusto e desigual da Europa».

«Fala-se de parasitismo no sector público,

mas não se faz nada para evitar os gastos desnecessários.»

«O Primeiro-Ministro, não é mentiroso, é um aldrabão dos maiores que já tivemos.»

«O concluio Galp e Governo nem aos tolos engana! É a ganância a oprimir o povo.»

«Sou um revoltado. Só vejo injustiças e sofro com isso.»

«A República traíu-nos. Os cidadãos mais exemplares vivem sob monarquias.

As nações mais prósperas e moralizadas são monarquias.

A República sofisticou a arte de roubar ao Povo

e sofisticou-se a administrar danosamente o Estado

contra os interesses e o bem estar da Maioria.»

lkj

Calculo que numa poltrona suave, com a vida suave e tranquila, com o dinheiro a render

e a sobejar à própria sobrevivência pode alguém ser cínico e leviano

com a raiva dos outros pela própria penúria e dificuldades. Eu, por mim, não escondo o que sinto

(raiva ou insatisfação, ternura ou compaixão), o que passo, o que custa o trabalho e a penúria,

também não oculto o que vejo, não douro a pílula quando se trata de expor

a índole alienada e indiferentista aos outros que é a dos portugueses,

índole fatal para o bem geral e para a construção de um País Mais Feliz.

Pensar em Sócrates, em Pinho, em Maria de Lurdes Rodrigues

ou no omisso e De-Papel-Cavaco, é pensar num País Insuportável de Hirto e Desumano.

lkj

E tendo falado o leitor da minha filha, cabe-me ressalvar que a minha filha

inspira-me a maior das responsabilidades quanto ao País em que ambos nascemos:

beber a verdade a largos tragos, a cicuta da verdade, explorar os nichos de verdade,

de procura de clareza e transparência na vida portuguesa, coisa ameaçadíssima.

A minha filha tem um pai que a ama, educa, acarinha desmedidamente.

A minha filha não tem uma máscara inexpressiva e desinteressada por pai,

nem por pai um homem incapaz de sentir o seu tempo

em troca de futebol e respectiva idolatria. Tem um Pai de Carne e Osso

que tem algo a gritar ao mundo e às pessoas com alguma ética profunda,

com vestigial sentido de partilha e de humanitarismo integrador.

lkj

Porque sinto intensamente, sofro intensamente, o que é óptimo

para depois poder escrever desmedido e apaixonado.