BRASIL: SABOR A BOSTA!

Teve o jogo na mão. Brincou. Perdeu! Pensei em Hulk a correr por ali fora, ganhando ressaltos e fazendo golos! Há nele uma alegria e uma loucura de jogar e marcar à bruta só de predestinados. Sofri aquela mesma angústia estúpida e acre de, pela segunda vez, a minha língua e o meu sangue perderem, apesar de Júlio César, Robinho, Maicon e Kaká. (Era só um jogo, eu sei. Mas perder é perder.) A mesma coisa quando o meu Portugal soçobrou perante aquela Espanha fundamentalmente "catalã" de Del Bosque. A Espanha é uma invenção imperialista que colocou um cinto de castidade às nacionalidades circundantes, à excepção de Portugal, e elas consentiram. Falando do Brasil, foi perder por relaxamento fatal. Falando de Portugal, foi perder por um pequeno azar milimétrico. Por uma pequena falta de competência e acutilância em Simão. Por um pequeno sistema de caca montado para resistir pequenamente sem atacar para marcar dentro dos pequenos noventa minutos. Bosta! Salvo no que concerne ao humanismo e à ética que exigem todo o respeito ao próximo-que-vence e nos obriga, quando derrotados, a não o pisar nem insultar nem cuspir-lhe, não há qualquer nobreza nem glória na derrota. É só isto que temos de aprender e praticar nas horas decisivas.