RECIFE DO OBLÍVIO

Quem passe por aquela avenida, onde a parangona do BCP é a mais vistosa,

ou então pelo cruzamento central da Freguesia A ou Y tem, dia após dia,

o peculiar espectáculo de uns homens tisnados,

encostados à porta de um ou dois cafés,

quarentões esguios, fumando e espreguiçando-se como gatos sob um sol gélido,

enquanto como que conversam, silenciosos a maior parte do tempo

e mais leais e solidários entre si que esposos arqueologais

sob tédio dos dias.

lkj

Magros e enrugados, dentes bizarros e amarelecidos, cabelos loiros heavy metal

ou negros, habituados a um ócio e a uma rotina ociosa, casa/café/casa,

que vem, com toda a certeza, desde o século passado de derivas tóxicas

e desdéns anarquistas com quem trabalha e se afadiga grotescamente por sustento,

lembram-me ovelhas sem pastor e pastores sem causas, encalhados

num recife de recusas, de enganos químicos, de erva fumada e enfunada.

O ar vulgar e a roupa coçada, aquela preguiça profissional e inaptidão convicta

fá-los meus parentes de alma: tenho a alma coçada

e o coração vulgarizado de ânsias velhas todos os dias viúvas e virgens.

Na verdade, estou cansado e estou doente, dói-me ser esquecido.

Eu, um pantomineiro de sofrimentos reais e angústias que me rasgam,

reconheço que é duro ser esquecido, um esquecido, todos os dias irrelevante,

a cada manhã faminta e abandonada, tal como eles.