LABIA MAIORA

Estou ancorado à porta da vida, neste quarto recém-nascido,

em que três rostos me contemplam. Cuido, ternura-nutro, colaboro em colo e calor,

insónia feliz noite após noite, serenos sorrisos. Amor.

Vêm dizer que não sou ninguém. Que a minha palavra não produz

e que as minhas lágrimas são vis. Resisto à ideia de que não sou ninguém

sempre que os farrapos em que labora a minha psique outrora forte mo dizem

ou mo dizem os escanhoadinhos sabonetes pimpões da porreirência-pá em vigor,

lágrimas nenhumas têm vileza se a Palavra que as encorpa é puro sémen.

lkj

Será verdade? Deve ser verdade. Não sou ninguém.

Talentos soterrados. Valor escondido. Infra-existir. Conter-me. Aguardar.

Tenho planos e projectos guardados como moedas raras.

Tenho uma alma e uma humanidade que se seguram e engolem em seco

por um outro tempo, menos cretino, menos pesado, menos negro.

O ambiente que surpreendo no Portugal presente é pegajoso: cola-se-me à alma

que fomos sacrificados a uma lógica negra, que fomos números num cálculo de estragos.

Pessoas remetidas ao nada fundem-se nele e congelam os sonhos.