AMIGA DA MINHA MULHER

O CIDADÃO REGIMBART

A Fada Verde

As grandes letras que compunham o nome de Arnoux na placa de mármore,
no alto da loja, pareciam-lhe muito particulares e cheias de significado,
como uma escritura sagrada.
O passeio largo, a descer, facilitava o andar,
a porta girava quase por si própria;
e a maçaneta, lisa, tinha a doçura,
e como que a inteligência, de uma mão na sua.

Insensivelmente, tornou-se tão pontual como Regimbart.
Todos os dias Regimbart sentava-se à lareira,
na poltrona, apossava-se do Nacional, não mais o largava,
e exprimia o seu pensamento através de exclamações
ou de simples encolher de ombros.

De vez em quando enxugava a testa
com o lenço enrolado como um chouriço,
e que usava ao peito,
entre dois botões da sobrecasaca verde.
Tinha umas calças pregueadas, sapatos-botas, uma gravata comprida;
e o chapéu de abas reviradas fazia-o reconhecer, ao longe, nas multidões.

Às oito horas da manhã,
descia das alturas de Montmartre,
para tomar vinho branco na rua Notre-Dame-des-Victoires.
O almoço, a que se seguiam várias partidas de bilhar, conduzia-o até às três horas.
Dirigia-se então para a passagem dos Panoramas,
a fim de tomar absinto.
Depois da sessão na casa de Arnoux,
entrava no botequim Bordelais,
para tomar vermute;
a seguir, em vez de ir ter com a mulher,
preferia muitas vezes jantar sozinho,
num pequeno café da praça Gaillon,
onde queria que lhe servissem pratos caseiros, coisas «naturais!».
Por fim, transportava-se para um outro bilhar,
e aí ficava até à meia-noite,
até à uma da manhã,
até ao momento em que, gás apagado e persianas corridas,
o dono do estabelecimento, extenuado, lhe suplicava que saísse.
E não era o amor das bebidas
que atraía a estes locais o cidadão Regimbart,
mas o hábito antigo de falar ali de política;
com a idade, fora-se-lhe o espírito,
apenas tinha uma morosidade silenciosa.
Dir-se-ia, ao reparar no ar sério da sua cara,
que revolvia o mundo na cabeça.
Nada de lá saía; e ninguém, mesmo entre os seus amigos,
lhe conhecia ocupações, embora passasse por ter um gabinete de negócios.
Arnoux parecia estimá-lo infinitamente.
Disse-te um dia:
— Aquele sabe-a toda, bolas! É um homem forte!

O PARADOXO AUSTERITÁRIO ALEMÃO

Se a Alemanha impõe uma política alemã à Europa, nos planos financeiro e económico, será preciso recordar que, em traços gerais, tal política alemã é a que a Alemanha se impõe a si mesma, sendo, como é, um caso raro de sucesso e eficácia na mesmíssima Europa e no Mundo. Ana Sá Lopes esquece este ponto e, pelo contrário, dá a entender que essa política é trágica e explosiva. Será trágico e explosivo Portugal sair robustecido na sua capacidade exportadora? Será trágico e explosivo Portugal melhorar nos índices de poupança, crescer e desenvolver-se numa nova industrialização, progredir na baixa do desemprego, no aproveitamento estratégico da nossa periferia europeia que na verdade é uma centralidade axial mundial?! Está ainda em aberto saber se o processo de germanização económico-financeira da Europa não fará dos demais países do Euro um pouco mais semelhantes a essa Alemanha, portanto, mais bem sucedidos na organização, na exigência e sobretudo no sucesso desse modelo. Acresce recordar que, antes de a Alemanha alcançar os superavit e o pleno emprego actuais, teve de ter a coragem de se impor a si mesma uma fase de «austeridade inenarrável.» Tenho pena que a Ana não perceba que, como tantas coisas na vida, o caminho do bem-estar e do sucesso é sempre estreito, mas é o caminho. Ad augusta per angusta, os Romanos lá sabiam porquê e os Portugueses do século XV e de Quinhentos, o século de Ouro, também: 

«Há um processo revolucionário em curso e ele não é desencadeado pelos "comunistas" - o partido que ficou culpado pelo chamado PREC, embora os comunistas nunca estivessem estado sozinhos nesses acontecimentos. Este novo PREC é desencadeado pelas instituições europeias, com a bênção de todos os governos europeus, incluindo o nosso. Este PREC não se restringe à "comuna de Lisboa" (como era conhecida a zona de maior influência vermelha, a capital e o distrito de Setúbal), é um PREC que envolve toda a Europa e que nos obriga a nós, portugueses, a aceitar condições de austeridade inenarrável em nome de continuar a pertencer ao "clube dos ricos. Qualquer partido que vá para o governo se confrontará com isto - as regras da Europa, onde manda a Alemanha, impõem-nos um caminho de sentido único, o do empobrecimento generalizado. A situação é explosiva e o que aconteceu ontem pode repetir-se em versões mais negras.» 

Ana Sá Lopes, ionline

ÉCFRASIS A UM BRUEGEL

Há um grito por palavras neste texto pictórico A Luta entre o Carnaval e a Quaresma (1559), de Pieter Bruegel, na Kunsthistorisches Museum, Viena. Vejo agora tudo com o detalhe minucioso do meu interesse, espécie de presença física no íntimo da História que a pintura-texto ressuma.

No vestíbulo da Igreja, à direita jaz um crucifixo dourado colocado sobre uma almofada e lençol de cetim alvíssimos, crivados de moedas atiradas por quem entra ou por quem passa; à esquerda, um vulto, talvez pedinte segura o seu recipiente; mais atrás e à direita, um Padre ouve em confissão; no exterior, à esquerda um piedoso funcionário, de braços cruzados, vigia sobre a piedosa mesa uma bandeja dourada com algumas moedas e a cujo centro pontifica um translúcido borrifador de água benta perfumada, ao lado do qual, alinhado, está o breviário que devotamente acompanha as borrifações. 

À entrada da Igreja.

Repare-se no pormenor bem quaresmal dos santos recobertos:

Triunfará a Quaresma ou o Carnaval? A Quaresma leva vantagem. É certo que as crianças brincam ao pião, correm, sorriem e gritam, completamente alheias, na sua inocência, à tensão religiosa do Tempo e hedonista da Rua. Há jejum forçado e reforçado nas carnes, nos rostos, no exército de pedintes e excluídos da salvação mundanal pelo saciar das fomes.

Crianças brincando.

Estrénuo, o Carnaval extenua-se na loucura das carnes de porco trinchadas, lubricidade do excesso, na sátira sem freio do que apareça pela frente, bebendo o generoso vinho ou a generosa cerveja desde a generosa barrica. Desliza pesada e livre a carroça dos bêbados nos seus tons rubros, álacres, e rotundas intumescências do cio. Num mundo esquálido e ressequido de fome e sede, numa época de trabalheiras até à morte, que vida venturosa torna possível a abundância obesa da felicidade?! Note-se com que humor o espeto foi preenchido: a cabeça de suíno, seguida de um frango ou outra ave média, uma salsicha dependurada, outra ave mais pequena e o que parecem chispes. Um folião empurra a barrica todo curvado segurando os copos por onde foi bebendo, outro desprovido de rosto pelo que parece uma máscara espectral e inexpressiva, com um vistoso unicórnio verde-rubro produz zoada com uma faca correndo pelos dedos de uma grelha. Na barrica, um presunto varado por um trinchão simula uma proa de embarcação, espécie de Vitória de Samotrácia presuntícia.

A folia, entre a bebida e a comida.

Pormenor do fornecedor da tracção ao esqui satírico, a corda pelo ombro, o joelho esquerda roto, a precária cobertura na cabeça:

São várias e diversificadas as sociedades de desvalidos na mais ruidosa mendicância e em competição espectacular entre si. À vista desarmada, a esmagadora maioria dos elementos que compõem esta sociedade medieval parece composta por pedintes, mendigos, homens castigados pelos sofrimentos, pelas amputações em refregas militares ou gangrenados da lepra, de qualquer modo feridos pela doença. E tudo isto é espectáculo. Mais ainda no Carnaval pois aí cada um pode fazer da própria dor ruidosa e da própria fome e da própria falta a hipérbole perfeita e a auto-ironia acabada que façam render a difícil compaixão e a quase inacessível generosidade dos portadores de moeda. Esta roda de pedintes e estropiados anda literalmente à roda em torno da caixa de esmolas colectiva, em movimento contra-relógio, as bocas muito abertas em gritos e esgares de maus dentes, nos seus pregões de algazarra. Um deles, com um gizo na perna sã, oferece a sua zoada implorativa à multidão que passa. Aguarda por dádivas, as quais decididamente não chegam.

Corporação de Mendigos.

A Quaresma insinua-se processional, mas o Carnaval também é procissão provavelmente sátira burlesca ao desfile beato e devocional. A indústria medieval da mendicância compartimenta-se em especializações, mas mesmo alguns colectivos e comunas de desfavorecidos não resistem à privatização espectacular da própria desgraça. Note-se, à esquerda, a mulher, talvez mãe, que implora pelo infeliz triplamente amputado, talvez filho. Dir-se-ia que este pobre trabalha por sua conta e risco em sociedade, circunstancial ou não, com a mulher, longe da sua corporação natural, a roda dos estropiados que manqueja, espoja-se e se arrasta mais atrás em torno da sua própria caixa de esmolas colectiva. Outra hipótese de leitura passará pelo facto de o triplo amputado ser também cego, o que de infere do olhar projectado no vazio em desencontro com o caridoso embuçado. E além de cego, demente, portanto passível de roubos e abusos, explorações e desconsiderações de quantos companheiros de infortúnio, os quais, mesmo com membros a menos em relação ao comum dos mortais teriam sempre membros a mais para prevaricar na corporação contra o mais fraco de todos. A aristocracia, por vezez, recorda-se de ser e parecer generosa, dentro do grande espectáculo social da sociedade medieval. Eis um fidalgo, saído da Igreja e quaresmalmente compungido, a favorecer, com o seu donativo, um dentre um duo de cegos, depositando no chapéu continente das ofertas o óbolo sonhado. Note-se o leal e sadio cão cuja trela parece subir e envolver o pescoço do cego em primeiro plano, órbitas vazadas, recôncavas, que segura o seu robusto cajado de cabeça descoberta e descomposta. Repare-se na riqueza e proporcionalidade do traje envergado pelo fidalgo, os tecidos, as peles, as cores, o bolsão na ilharga, e no adorno vivo, o pajem, sonolento, curvado, vestido de cor bem rubra e ostensiva, que segue mais atrás carregado de espadas [pormenor 5 a]. A guerra entre o Carnaval e a Quaresma não tem tréguas. A dor de viver não tem pausas. A folia reveza-se com a desgraça num mesmo espectáculo repleto de possibilidades pequenas, entre febres e azares, o sopro de vida em cada um é uma ilusão semelhante à efemeridade do feno. Tudo, especialmente respirar, recorda a certeza da morte.

Corporação dos Cegos.

O Nobre e o Pajem Sonolento carregado de Espadas.

Na grande praça medieval, onde se trava a batalha entre o grotesco sagrado e grotesco profano, o desfile de caracteres não dá sossego a si mesmo. Aqui, um quarteto aparentemente coordenado, processional, talvez uma família. A mulher, atrás, em vestimenta agreste de palha, travessa de grandes bolachas quadrangulares entre as mãos; ao pescoço talvez um colar de nabos que vemos noutras personagens deste texto-pintura, no rosto uma máscara lunar; às costas uma caixa de esmolas?, uma caixa para pedidos e mensagens de correspondência?, uma gaiola-ninho de aves? um reservatório de sal, farinha ou outro tipo de alimentos?, e sobre a cabeça uma travesseira ajustada para servir de chapéu tricórnio. À sua frente, talvez o homem da casa, caricaturando uma entidade ventruda qualquer, tangendo uma espécie de cavaco; sobre a cabeça, um pequeno pote-caldeirãozinho de cozinha, com efeito de cornadura caprina graças ao tripé invertido, a servir de capacete, na ilharga um jarro dependurado. Depois, o corpo pequenino do que seria o filho, abrindo caminho, ostentando uma vassoura com duas velas acesas em pleno dia, uma máscara aviária, uma sacola pesada, sobre a cabeça uma cobertura espampanante com uma colher de pau em lugar da pluma da praxe. A sátira e o cómico como grande divertimento familiar com um reportório de piadas, reacções e expressões para mais tarde recordar.

Uma família de três foliões por sua conta e risco.

Finalmente, a avozinha à frente, a liderar a folia:

À frente vai a avozinha ruidosa, com a sua cuíca artesanal.

O Estado Social na luminosa organização estratificada medieval é um Estado Individualista cercado de morbilidade, doença e morte por todo o lado: qualquer febre ceifava mil, poupava cem. Cadinho de doença e sobrevivência, acamar não era geralmente bom sinal e o desfecho habitual seria falhar o teste da superação vital, sobretudo na infância. Mas nesse Estado Individualista socializado na caridade pelo Mandato Eclesial, o órfão e a viúva, postados à saída das igrejas, podiam pelo menos publicitar-se e estender a mão para migalhas da sobrevivência ao sabor da sensibilidade e caridade de cada um. Aqui, dois homens piedosos cumprem o seu gesto de fundamento quaresmal e pressuposto religioso. Um deles, o que está em segundo plano em vestes escuras, avalia a dádiva do outro, esquecendo-se completamente da sua. Com uma mão no bolsão e a outra segurando o invisível óbolo em oferta, a figura em primeiro plano curva-se à necessidade da pobre mulher embuçada, cuja mão, bem aberta e súplice, perfaz a sintaxe-assinatura de quem se decide a pedir para viver ou compensar a desgraça. Trata-se de uma mão incrustada no tempo que reflecte uma face. Note-se o pormenor do ventre bem redondo, indicio de uma nova gravidez. Note-se a máscara sobre a boca e a alvura do lenço na cabeça, o manto sobre os joelhos, tudo a fazer pressupor mil e um cuidados e outro tanto de surperstições, tendo em conta a reiterada dose de infortúnios. Mais atrás no enfiamento da sua cabeça, provavelmente a silhueta obscura do seu marido.

Dois homens e as suas duas esmolas

A seu lado, num plano inferior, publicamente acamada, a sua criança convalesce, eventualmente desesperançada. Por recosto e cama, uma cadeira deitada. Provavelmente, o destino iminente da morte desta criança é o que precisamente se sequencializa no pormenor adicional mais abaixo desta cena [Pormenor 7 a], em que um alvíssimo sudário desproporcional cobre um pequeno cadáver. Note-se a silhueta dos pequenos pés e a forma como o tecido se desorganiza sobre o solo, aguardando a inumação sagrada.

A criança doente e o pequeno cadáver coberto com o enorme sudário.

Pois, e à saída da Igreja, as procissões...

Ao centro da praça, um poço comunitário, para todo o serviço, sobretudo o processamento de peixe e a lavagem de legumes e cujas águas se prestam à máxima das desconfianças:

Alternam e sucedem procissões de irmandades. Comercia-se, faz-se a roda, faz-se o fogo, é celebrada a festa da proeza de beber de mais e comer de mais.

O esqui da barrica com o presunto apresta-se ao combate satírico com o carrinho do homem com a pá de padeiro com peixes, que segue acompanhado de ruidosas e roliças crianças. Todas transportam o seu pão doce em forma de laço:

[...]

A CRÓIA E A HONESTA

Da Prostituição, pintura de Lucas Cranach o Velho (1472-1553).

Um dia, ao folheares uma das suas pastas de desenho,
achaste no retrato de uma boémia algo da Menina Vatnaz,
e, como esta pessoa te interessava, quiseste saber a sua posição.
Ela tinha sido, julgava Pellerin, primeiro professora na província;
agora, dava lições e procurava escrever nas pequenas folhas.
Segundo os seus modos para com Arnoux, podia-se, na tua opinião,
supô-la sua amante.
— Ah! bah!, há outros!
Então, desviando o teu rosto que corava de vergonha pela infâmia do teu pensamento,
acrescentaste com um ar decidido:
— A mulher paga-lhe na mesma moeda, sem dúvida?
— De maneira nenhuma! É honesta!
Sentiste remorsos, e mostraste-te mais assíduo ao jornal.

RADICAIS

Vasco Pulido Valente descreve o modo como o PS definha, se acantona-se e se isola, capturado pelas agendas nihilistas do BE e do PC e por ter, «à perna Soares, Sócrates, Costa e uma matilha enraivecida de personagens menores, que não o deixam sossegar, nem agir.» E não se subestime o papel da Esquerda Radical, segundo VPV. Dentro do espectro político português claro que PC e BE são radicais. A radicalidade de que aqui estamos a falar é só esta e não é pequena: estar contra o Mundo tal como ele é e tende a ser; estar contra qualquer coisa que mexa e desalinhe do grande projecto cubano ou norte-coreano ou venezuelano-chavista-madurista que esses partidos têm para Portugal. Estar contra e nada ter para oferecer, haverá maior radicalidade que esta?!

PELLERIN

O Pedinte, gravura por Jacques Callot

Pellerin lia todas as obras de estética
para descobrir a verdadeira teoria do Belo,
convencido de que, quando a tivesse encontrado,
faria obras-primas. Rodeava-se de todos os auxiliares imagináveis,
desenhos, gessos, modelos, gravuras;
e procurava, ralava-se; acusava o tempo,
os seus nervos, a sua oficina,
saía à rua para achar inspiração,
sobressaltava-se por tê-la captado,
depois abandonava a obra e pensava numa outra
que devia ser mais bela.

Assim atormentado por ânsias de glória
e perdendo os dias em discussões,
acreditando em mil ninharias,
nos sistemas, nas críticas, na importância de um regulamento
ou de uma reforma em matéria de arte, não tinha,
aos cinquenta anos, produzido ainda senão esboços.

O seu orgulho robusto impedia-o de sofrer qualquer desencorajamento,
mas andava sempre irritado,
e nesta exaltação ao mesmo tempo factícia e natural
que constitui os comediantes.

Notava-se ao entrar em casa dele
dois grandes quadros, em que os primeiros tons,
postos aqui e além, faziam na tela branca manchas de castanho, de vermelho e de azul.
Um entrelaçado de linhas a giz estendia-se por cima,
como as malhas vinte vezes remendadas de uma rede;
era mesmo impossível aí compreender alguma coisa.
Pellerin explicou o tema destas duas composições
indicando com o polegar as partes que faltavam.
Uma devia representar a demência de Nabucodonosor,
a outra o incêndio de Roma por Nero.
Tu admiraste-as. Admiraste academias de mulheres desgrenhadas,
paisagens em que os troncos de árvores torcidos pela tempestade pululavam,
e, sobretudo, caprichos à pena, lembranças de Callot, de Rembrandt ou de Goya,
cujos modelos não conhecia.

Pellerin já não estimava estes trabalhos da juventude;
agora, era pelo grande estilo;
dogmatizou sobre Fídias e Wincklemann, eloquentemente.
As coisas em seu redor reforçavam a força da sua palavra:
via-se uma caveira em cima de um oratório,
iatagãs, um hábito de monge; Envergaste-o.
Quando chegavas cedo, surpreendias-lo no seu mau leito
de tiras de lona esticadas, que ocultava um farrapo de reposteiro;
porque Pellerin deitava-se tarde, frequentando os teatros com assiduidade.

Era servido por uma velhota andrajosa,
jantava numa tasca e vivia sem amante.
Os seus conhecimentos, adquiridos ao sabor do acaso,
tornavam os seus paradoxos divertidos.
O ódio contra o comum e o burguês extravasava-se em sarcasmos
de um lirismo soberbo, e tinha pelos mestres uma tal religião,
que ela o elevava quase até eles.

Mas por que nunca falava na Senhora Arnoux?
Quanto ao marido, tanto lhe chamava um bom rapaz,
como, outras vezes, um charlatão.
Aguardavas as suas confidências.

A MENINA VATNAZ

Maria Luigi Carlo Zenobio Salvatore Cherubini

À medida que as horas avançavam,
as ocupações de Arnoux redobravam;
arquivava artigos, abria cartas, alinhava contas;
ao ouvir o martelo no armazém, saía para vigiar as embalagens,
depois retomava a sua tarefa;
e, enquanto fazia correr a pena de ferro sobre o papel,
ripostava aos gracejos.
Devia jantar à noite em casa do seu advogado,
e partia no dia seguinte para a Bélgica.

Os outros conversavam das coisas do dia:
o retrato de Chérubini, o hemiciclo das Belas-Artes,
a próxima exposição.
Pellerin invectivava o Instituto.
A gritaria, as discussões entrecruzavam-se.
O apartamento de tecto baixo, estava tão cheio
que nem se podiam mexer;
e a luz das velas cor-de-rosa passava no fumo dos charutos
como raios de sol na bruma.

A porta, perto do divã, abriu-se,
e entrou uma mulher alta e magra,
com gestos bruscos que faziam tilintar no vestido de tafetá preto
todos os berloques do seu relógio.
Era a mulher entrevista, no Verão passado, no Palais-Royal.
Alguns, chamando-a pelo nome,
trocaram com ela apertos de mão.
Hussonnet havia enfim arrancado uma cinquentena de francos;
o relógio de pêndulo bateu as sete horas;
todos se retiraram.
Arnoux disse a Pellerin que ficasse,
e conduziu a Menina Vatnaz para o gabinete.

Tu não ouviste as suas palavras; cochichavam.
No entanto, a voz feminina elevou-se:
— Desde há seis meses que o negócio está feito, e continuo à espera!
Houve um longo silêncio; e a Menina Vatnaz reapareceu.
Arnoux tornara a prometer-lhe qualquer coisa.
— Oh! Oh!, mais tarde veremos!
— Adeus, homem feliz! — disse ela, retirando-se.

Arnoux voltou a entrar apressadamente no gabinete,
esmagou cosmético no bigode,
levantou os suspensórios para esticar as calças;
e, enquanto lavava as mãos:
— Precisava de duas bandeiras de porta,
a duzentos e cinquenta a peça, género Boucher, está combinado?
— Seja — disse o artista corando.
— Bom!, e não se esqueça da minha mulher!

Tu acompanhaste Pellerin até ao alto do arrabalde Poissonnière,
e pediste-lhe autorização para ir visitá-lo algumas vezes,
favor que foi concedido graciosamente.

Jean-Auguste-Dominique Ingres

À ATENÇÃO DOS PORTUGUESES II

PAGOU-LHE VINTE E CINCO LUÍSES

William Shakespeare

Tratava-se de uma destituição de um mestre-escola;
Pellerin retomou o seu paralelo entre Miguel Ângelo e Shakespeare.
Dittmer ia-se embora.
Arnoux apanhou-o para lhe meter na mão duas notas de banco.
Então, Hussonnet, julgando o momento favorável:
— Não poderia fazer-me um adiantamento, querido patrão?...
Mas Arnoux tinha voltado a sentar-se
e repreendia asperamente um velhote de aspecto sórdido, com lunetas azuis.
— Ah!, arranjou-a bonita, tio Isaac! Eis três obras desacreditadas,
perdidas! Toda a gente se ri de mim! Agora já as conhecem!
Que quer que eu faça? Tenho de mandá-las para a Califórnia!... para o diabo! Cale-se!

A especialidade do sujeito
consistia em pôr, na parte de baixo destes quadros,
assinaturas de mestres antigos.
Arnoux recusava pagar-lhe;
despediu-o brutalmente.
Depois, mudando de maneiras,
cumprimentou um cavalheiro condecorado,
empertigado, com patilhas e gravata branca.
Com o cotovelo encostado ao fecho da janela,
falou-lhe durante imenso tempo,
com ar meloso.
Por fim, rebentou:
— Eia!, não me custa nada ter correctores, sr. conde!
E como o fidalgo se resignasse,
Arnoux pagou-lhe vinte e cinco luíses,
e, assim que ele saiu:
— Como são maçadores, estes grande senhores!
— Todos uns miseráveis! — murmurou Regimbart.

À ATENÇÃO DOS PORTUGUESES

O PRIVILÉGIO DE PILOTAR

PELA CIÊNCIA

Tudo pela ciência e nada contra.

CONFRADES N'O ARTE INDUSTRIAL

Júpter e Io, Antonio da Correggio

O Arte Industrial, instalado no ponto central de Paris,
era um lugar de encontro cómodo,
um terreno neutro onde as rivalidades se acotovelavam familiarmente.
Lá se via, nesse dia, Anténor Braive, o retratista dos reis;
Jules Burrieu, que se começava a popularizar com os seus desenhos as guerras da Argélia;
o caricaturista Sombaz,
o escultor Vourdat,
outros ainda,
e nenhum correspondia aos preconceitos do estudante.

Os seus modos eram simples, as suas falas livres.
O místico Lovainas declamou um conto obsceno;
e o inventor da paisagem oriental, o famoso Dittmer,
usava uma camisola de lã por debaixo do colete,
e tomou o ónibus para se ir embora.

Tratou-se primeiro de uma tal Apolinie,
um antigo modelo, que Burrieu pretendia ter reconhecido no bulevar, numa caleche.
Hussonnet explicou esta metamorfose pela série dos seus «admiradores».
— Como este marau conhece as raparigas de Paris! — disse Arnoux.
— Depois do senhor, se ainda sobrarem ─ replicou o boémio,
com uma saudação militar,
para imitar o granadeiro a oferecer a sua cabeça a Napoleão.

Depois discutiram algumas telas,
em que a cabeça de Apolinie tinha servido.
Os confrades ausentes foram criticados.
Admiravam-se com o preço das suas obras;
e todos se lastimavam por não ganharem o bastante,
quando entrou um homem de estatura média,
a casaca abotoada num só botão,
os olhos vivos, o ar um tanto louco.
— Que data de burgueses vocês me saíram! — disse ele. — O que é que isso faz, misericórdia!
Os antigos que confeccionavam obras-primas
não se inquietavam com o milhão. Correggio, Murillo…
— Junte Pellerin — disse Sombaz.
Mas sem replicar ao epigrama,
continuou a discorrer com tanta veemência
que Arnoux foi obrigado a repetir-lhe duas vezes:
— A minha mulher precisa de si, Quinta-feira. Não esqueça!
Esta frase reconduziu o teu pensamento para a Senhora Arnoux.
Sem dúvida, penetravam em casa dela pelo gabinete perto do divã?
Arnoux, para pegar num lenço, acabava de abri-lo;
distinguias, ao fundo, um lavabo.

Mas uma espécie de resmungadela saiu pelo canto da chaminé;
era o personagem que lia o seu jornal, na poltrona.
Tinha cinco pés e nove polegadas,
as pálpebras um pouco descaídas,
o cabelo grisalho, o ar majestoso — e chamava-se Regimbart.
— De que se trata, Cidadão? ─ disse Arnoux.
— De mais uma canalhice do Governo!

UM VÍDEO QUE FAZ PENSAR

DE PROFUNDIS, VALSA TONTA

Eis Torgal, a dar de comer ao vício.

Depois de termos tido Governos profundamente gastadores, profundamente mentirosos, profundamente manipuladores, profundamente devoristas, profundamente amiguistas, profundamente favoritistas, profundamente covardes, profundamente demagogos, profundamente desorçamentadores, profundamente condutores do País à Desumanidade de Falir, acorda estremunhado o cansativo Grilo Falante Torgal para apontar o dedito àquele que considera «um Governo profundamente desumano.» É preciso ser profundamente paciente para aturar um bispo profundamente viciado em atenções mediáticas e profundamente desonesto, faccioso, fracturante, e incompetente.

SIRVA-SE DE UM CHARUTO

«Le Boulevard Montmartre, temps de pluie, apres-midi», Camille Pissarro, 1897

Hussonnet faltou ao encontro;
faltou a mais três.
Um sábado, pelas quatro horas, apareceu.
Mas, aproveitando a carruagem, parou primeiro no Théâtre-Français 
para obter uma senha de camarote;
fez-se conduzir a um alfaiate,
a uma costureira; escrevia bilhetes nas porteiras.

Por fim, alcançaram o bulevar Montmartre.
Atravessaste a loja, subiste a escada.
Arnoux reconheceu-te no espelho colorido em frente da sua secretária; 
e enquanto continuava a escrever, 
estendeu-te a mão por cima do ombro.
Cinco ou seis pessoas, de pé,
enchiam o apartamento estreito,
iluminado apenas por janela que deitava para o pátio;
um canapé de damasco de lã escura ocupava ao fundo o interior de uma alcova,
entre dois reposteiros do mesmo tecido.
Em cima da chaminé coberta de papelada,
havia uma Vénus de bronze,
dois candelabros, guarnecidos de velas cor-de-rosa,
ladeavam-na paralelamente.
À direita, perto de um arquivo,
um homem numa poltrona lia o jornal,
mantendo o chapéu na cabeça;
as paredes desapareciam debaixo de estampas e quadros,
gravuras preciosas ou esboços de mestres contemporâneos,
ornados de dedicatórias,
que testemunhavam por Jacques Arnoux a afeição mais sincera.
— Isso continua bem? — disse, virando-se para ti.
E, sem esperar pela resposta, perguntou em voz baixa a Hussonnet:
— Como se chama o seu amigo?
Depois em voz alta:
— Sirva-se de um charuto, em cima do arquivo, na caixa.

FACTURA DA SORTE

O bom trabalho de Paulo Núncio vale,
quanto a mim, todo um Governo.

Na passiva ou na activa, somos todos cidadãos responsáveis uns pelos outros. É imperativo que sejamos cada vez mais responsáveis uns pelos outros nem que para isso o Estado arme estímulos e incentivos fortes como sortear todas as semanas 91 000 euros pelos particulares que pedem factura. Quem gasta 543 milhões/ano só em raspadinhas pode bem fazer o esforçozinho. Os inimigos disto também são inimigos do nosso défice, da nossa dívida pública e, portanto, do nosso querido Estado Social sempre tão difíceis de financiar.

GOTTFRIED AUGUST HOMILIUS SALVOU-ME HOJE

CRISE AGUDA NO ZERO-ZERO RATO

A Bruxa Malvada do PS continua a derreter.

O PS é um Zero alternativo, mas desce ainda mais baixo do que abaixo de zero alternativo para o zero absoluto do ridículo, sempre que vem um galambóide qualquer armar-se ao pingarelho a falar da Direita em entrevistas amadoras. Onde não há psiquiatria que lhe valha é nesta realidade política: o PS surge cada vez mais isolado, de braço dado com coisa nenhuma e em negação da realidade nacional em transformação acelerada. Aonde vai esse PS divorciado da Europa do EuroGrupo, divorciado de referenciais externos que concitem o desenho de uma alternativa? Apoia-se em quem, afinal, para alicerçar uma crítica ao Governo que não passe por demagógica e oportunista? No exemplo de Hollande? No prodigioso milagre venezuelano? Talvez os derradeiros aliados do conservadorismo manhoso do PS sejam os moradores intermitentes do Palácio Ratton. Podem parecer a fronteira derradeira de salvaguarda de uma mysteriosa agenda socialista oposta aos cortes de pensões e salários, mas os últimos defensores do Estado de Direito, do Estado Solúvel, do Estado Sustentável, definitivamente não são os juízes do Constitucional, que têm sido basicamente meros empatas da questão fundamental de um Portugal no Euro e finalmente numa trajectória de crescimento, desembaraçada das amarras da despesa-lastro, consumindo a esmagadora maioria dos recursos públicos que nem o aperto fiscal em decurso equilibra. A contar com este tipo de favores políticos derruba-governos, a partir das hostes veterossocialistas anunciavam-se desgraças, reinações farsantes de pseudo-democratas. Preparavam-se grandes ebulições de rua. Não aconteceu nada. Ninguém está para palhaçadas e cenas gregas. O canto desse cisne negro e mal-intencionado foi o apelo à revolta da rua e o aviso-desejo de magnicídios na Aula Magna, reacção – afinal, típica – de um Socialismo ressabiado com o sucesso das medidas austeritárias, rancoroso com o doloroso saneamento das Contas Públicas, e que vai morrendo de medo com a conjugação de um apoio inequívoco internacional ao trabalho do Governo em simultâneo com a abertura da nossa economia ao capital estrangeiro e o debelar euroconcertado da crise económica e da crise financeira internacional. 

NA NEGRURA DE UM REGICÍDIO REVISITADO

SM El-Rei Dom Carlos e de SAR O Principe Dom Luiz Filipe,
Urnas em São Vicente durante a Missa de Corpo Presente.

FERIDO NAS TUAS PREDILECÇÕES

Alphonse de Lamartine

Aguardaste-o toda a semana.
Não te atrevias a ir a casa dele,
para não pareceres impaciente de lhe ser retribuído o almoço;
mas procuraste-o por todo o Quartier Latin.
Voltaste a encontrá-lo uma tarde, e levaste-o para o teu quarto no cais Napoléon.
O cavaco foi longo: expandiram-se.
Hussonnet ambicionava a glória e os proveitos do teatro.
Colaborava em vaudevilles não aceites,
«tinha montes de planos», fazia coplas; cantou algumas.
Depois, notando na prateleira um livro de Hugo e um outro de Lamartine,
alargou-se em sarcasmos sobre a escola romântica.
Esses poetas não possuíam nem bom senso nem correcção,
e não eram franceses, acima de tudo!
Vangloriava-se de saber a sua língua e debulhava as frases mais belas
com a severidade impertinente,
o gosto académico que distinguem as pessoas de humor folgazão
quando abordava a arte séria.
Ficaste ferido nas tuas predilecções; sentias vontade de romper.
Porquê não arriscar já a palavra de que dependia a tua felicidade?
Perguntaste ao rapaz de letras se podia apresentar-te em casa de Arnoux.
A coisa era fácil, e combinaram para o dia seguinte

BOM DIA, MEU ANJO, BOM DIA, BICHANECA

Teatro - Luxembourg - Bobino - Music hall - Século XIX (França)

Enquanto cortava o bife,
Hussonnet informou-te de que trabalhava nos jornais de modas
e fabricava reclamos para o Arte Industrial.
— De Jacques Arnoux — disseste.
— Conhece-o?
— Sim! Não!... Isto é, vi-o, encontrei-o.
Perguntaste desprendidamente a Hussonnet se, às vezes, via a mulher dele.
— De vez em quando — replicou o boémio.
Tu não ousaste prosseguir as tuas perguntas;
este homem acabava de tomar um lugar imenso na tua vida;
pagaste a conta do almoço,
sem que houvesse da parte do outro qualquer protesto.
A simpatia era mútua; trocaram as moradas,
e Hussonnet convidou-te cordialmente a acompanhá-lo até à rua de Fleurus.

Encontraram-se no meio do jardim quando o empregado de Arnoux,
contendo a respiração, distorceu o rosto numa careta abominável
e se pôs a imitar o galo.
Então todos os galos que havia nos arredores lhe responderam,
com cocorocós prolongados.
— É um sinal — disse Hussonnet.
Pararam perto do teatro Bobino,
em frente de uma casa onde se entrava através de uma álea.
Na lucarna de umas águas-furtadas,
entre chagas e ervilhas de cheiro,
mostrou-se uma mulher jovem, de cabeça descoberta,
em espartilho, e apoiando os dois braços contra o rebordo da goteira.
— Bom dia, meu anjo, bom dia, bichaneca — disse Hussonnet, atirando-lhe beijos.
Ele abriu a cancela com um pontapé, e desapareceu.

VERDADES SEM CLEÓPATRA

MORTE E VIDA SUPERNOVA