BIOLOGIA

Se eu gastar toda a fauna

dos caracteres que pastam e caçam

nas savanas do meu poema,

eles, que aspiram à glória de serem reunidos e ditos,

virá finalmente

a extinção em massa do haver o que dizer?

Uma gripe que acometa a ave aquática

que existe por ser dita, vago pairar de gaivota,

e depois se propague pelos bichos

do que eu disse,

uma gripe fará a mortandade da melodia da palavra

perante tanto ruído que nada contempla,

nada vê - cegueira que mata cerce o cerne?

O meu poema é a abundância floral da vontade

irrompendo do mais longe dentro,

é a abundância da abundância que quer jorrar,

é o ilimitado do ilimitado que aflorará virtual e verdadeiro

página a página,

mesmo entre os muros estúpidos

do que a arte deva ser para os especialistas estúpidos

estupidamente competentes nela,

estupidamente bem-escreventes sobre ela.

Amo o vírus do dizer a multiplicar-se microbiano,

entre pontos, entre vírgulas, entre os espaços das estrofes

frases mudas, gases donde, por acreção, eclodem os meus sóis,

e neles o pasmo do pasmar alheio,

pasmando-se comigo-texto que comigo-texto me pasmo a sós,

tão a sós,

gancho, que puxa e agarra ou falha,

anzol de isca grande imordível por dentinhos tão pequeninos.

No húmus do meu poema aumenta a temperatura,

exala-se dele um gás saudável, ígnio:

deixem-me que lhe chegue o fogo

e me emocione aqui e ali, acolá e além,

por todo o ecossistema do meu texto,

eu, que sou caloroso ao perto,

eu, que friamente me considero cheio de calor humano e de amor para dar,

quando visto e conhecido de perto,

tu, tu e tu, não me darão razão? Claro.

Mas o meu poema-bicho é coisa de atear.

Tem de ser kafkiano banho no rio congelado.

Tem de ser disparo e facada,

tem de ser ponteagudo, coisa aguçada atirada,

com raiva,

à normalidade neutra de não pensar,

de não sentir que se vive,

de não sentir que se morre.