Ovo Celeste Sem Casca

Há dias em que se mostra mais, em que quer ser, e é, o centro da sede.

Nesses dias, certos corpos ganham peso por si e, perdendo velocidade,

colapsam sob um arfante suor:

pedidas, as bebidas em lata nunca se apresentarão frescas

e o cubo de gelo estará ali no copo em obscenas cumplicidades com a palhinha

só por uma tórrida questão de sugestão gelada.

Se sabes, de verdade certa,

que a cerveja nunca estará semipétrea e glacial,

não a peças. Passa sede a sério para variar.

Bastem-te, alienígenos,

todos os odores corporais dos outros,

no Bus,

no metro,

na missa,

como incontornáveis testemunhas de Jeová,

a baterem-te à porta do olfacto,

coagindo-te à salvação pelo sovaco.

Na cidade, o ar é seco e, em plena praça,

lançando um olhar esquimó em todas as direcções,

à média altura, a paisagem ondula,

oscila, numa dança térmica, reverberativa.

Então não vás.

Joaquim Santos