A L. PALOMINO E A B. REYES

À flor da caatinga, do outro lado da portada,

há uma árvore, só na flor da luz do dia habitada por aves cor-de-fogo no peito, negro dorso.

Meu sogro, caçador primoroso, um certo dia amou que vivessem.

Deixou de matar o que voe, que as penas fluam, comovam e flutuem e ai de quem!

Frugivoravam elas o mamão, a manga, a pinha, a acerola, ruidosamente, em disputa.

Sentava-me eu muitas vezes, na penumbra da sala, encostado à parede antiga

para melhor as observar em algazarra,

como a um quadro redivivo com divino no rebordo.

Entrava tanta luz por esta portada brasileira!

E a baforada de calor era-me tão delícia sobre a delícia.

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É que agora tu, Palomino, intacta do inferno e sã e salva,

e tu, Reyes, saída viva e íntegra do ventre desintegrado da ave ferida na bolanda,

vocês tocaram-me ambas, bem por dentro, no que assombrosamente ao mundo narraram.

E, depois de ler, eu fui certamente outro dentre os que, com pasmo, se entreolharam

pela causa de estardes vivas e, compreendendo tudo com o coração ferido,

fui, dentre eles, alguém que também chorou e chorou.