DUAS BALAS, MEU BRASIL!

Mas eu garanto-te, meu amigo,
que se não fossem hoje eles, esses encurralados de si mesmos, talvez fosses tu.
A morrer.
Sim, a morrer com a bala libertadora do teu tão desassossego.
Sorte é que não morres de fome à beira-bode, a tua terra é um úbere farto,
de onde corre o leite, de onde corre o mel.
Colhes a Manga. Colhes o Cajú. A Banana cai-te no colo.
Só quando a ânsia é toda por dinheiro,
que nem se planta nem nasce por si,
aí é que todo o inferno começa
e pensas incinerar os teus inimigos e as tuas vítimas no pneu combustível do ciúme.
lkj
Mas não tens tu sempre um coco à mão?,
mais ainda se não tiveres preguiça de fazer a muda e a souberes regar,
aguando-a de esperança todos os dias, pela fresca pré-solar ou pós-apolínea,
não é que a seu tempo, daquela caixa, ovo de pau,
uma água te acalmará a sede?
lkj
É que tarde ou cedo, assim ou assado, ninguém escapa de desespero nenhum.
Não é preciso ser-se brasileiro de todas as cores.
Não é preciso ser-se africano preto. Há africanos brancos.
Ó português, tens mil áfricas dentro e dois mil brasis
rumorejando pelo teu bigode experimentado!
Do que não sabes ou não lembras, cala.
lkj
Ah, se o Brasil viesse ejacular-se todo em Portugal,
ainda assim era pouco, mais útero haveria a tanta falta!
lkj
Wilson era uma pobre alma que emigrou para Portugal.
Convenceu-se de que com um sorriso maior que o mar só faria amigos.
Saía da igreja, depois de ter comungado, radiante daquela energia,
a pensar que aquele amor cósmico, intra-cósmico, além-cosmos,
cativaria até os cães mais acossados. Mas ele próprio mergulhou em cão,
quando uns apertos vieram ameaçar-lhe a graça e enegrecer-lhe o cenho.
Morrer, nesse momento, transformou-se numa Porta.
lkj
Que se abriu!