ESTA RELUTÂNCIA EM SANGRAR NA RUA

Também concordo que nós, portugueses, somos perfeitos a fazer greves e fracos a trabalhar e que, em matéria de confrontos, derramamento de sangue, somos muito amadores, como posta o Nuno Dias da Silva. E se ainda não foi hoje que a polícia de choque portuguesa teve a sua prova de fogo, creio que talvez nunca a venha a ter. A nossa violência é toda covarde e verte-se invariavelmente contra mulheres, velhos, crianças, numa escala submundista difícil de quantificar e até compreender. Entre ir derramar o sangue nas escadarias do Parlamento ou ir limpar cagadeiras nas estações metropolitanas de Londres ou mesmo fazer investigação científica num laboratório Suíço, eu optaria por esfregar as cagadeiras metropolitanas de Londres e investigar sociologia na Suécia, e digo isto preventivamente, enquanto não perco o 'emprego' de professor de vez, coisa talvez a caminho. As nossas manifs e greves, por mais garroteados que nos vejamos, tendem assim para esta coisa frígida, fêmea, híbrida: um tipo grita um coto, enrouquece umas frases que rimam, segura civilizadamente uns cartazes coloridos, dá uns empurrões, mas, mal possa, raspa-se para o café, solta umas baforadas do cigarro, e bute a trabalhar humildemente como um escravo ou por cá, mas por cá envergonha, ou para o Brasil do início do século XX, para a França dos anos sessenta/setenta, para onde calhe, ganhando em preservação do couro cabeludo e de uns trocos no bolso o que por cá perderia em saúde, alegria de viver e outras perdas de dignidade. É tudo ao contrário, no caso de se ser alemão, inglês, holandês na reforma: lá vêm eles para este paraíso comprar montes no Alentejo, criar vacas, produzir mel, e viver na maior ventura, venturosa mediocritas aurea, até à chegada plácida da morte natural, numa madrugada bela de Verão. Nós, portugueses, pelo contrário, tudo o que temos, todos os nossos trocos, são rapados pela Banca e pelo Fisco num conluio misterioso, concomitância cooperativa da morte lenta severina portuguesa.

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