OSEIAS, O DISSIDENTE

James Tissot 1836 – 1902
O Profeta Oseias
aguarela — ca. 1888

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No escritório do outro lado de um corredor anexo ao Pub e a ele relativo,

transformado em arrecadação sempre caótica e imunda,

veio aninhar-se, necessitado, há uns dois meses, um jovem angolano.

O Oseias. Tal alojamento precário foi graças a instâncias de um imigrante brasileiro,

Washington, então meu colega de serviço ali e pastor da IURD ou coisa equivalente,

e que por ter trabalhado com o Oseias nas Obras, solicitou para ele ao meu ex-patrão a caridade

de um alojamento discreto, apesar de claramente ilegal e clandestiníssimo,

dada a triste indigência premente da sua situação de despejo consumado.

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O simpsoniano homem acedeu por cem euros mês.

Mesmo que não se visse apertado com tantas despesas, remunerações, aluguer,

só o Pub implicava de trespasse ainda uns mil e tal euros mês,

cobrados aos bochechos por um gorila, fiel guarda-costas do seu ex-sócio,

e faltavam-lhe pagar, dos duzentos e tal mil euros, umas dezenas de milhar,

a lógica seria sempre essa, a de exigir um módico montante por dormida,

banho e TV.

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Ora a coisa corre discreta e silenciosa, como deve ser.
Eu tinha acesso ao escritório-arrecadação

quer para guardar os insonorizadores exteriores
trata-se de um Centro Comercial desactivado durante a noite,

quer para a gestão comezinha de cartões de consumo e afins.
Por não ter sido avisado da presença do Oseias,
foi com imensa estranheza que, no fim de uma madrugada qualquer, em pleno breu,
ao tentar repôr no escritório os insonorizadores, constatei uma estranha luz indevida
no interior através das portas de vidro. Fiquei alarmado.
E recuei, considerando aquilo certamente um assalto e o perigo notório.

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Por isso, pronto para a violência de uma entrada minha de rompante,

não quis agir sem que o ex-Patrão e o pastor testemunhassem aquela presença indevida

e voltei ao Pub para dar conta de isso mesmo e convocá-los.

Só aí ambos se deram conta do meu desconhecimento e me explicaram tudo.

Senti-me aparvalhado de surpresa e achei alguma piada amarela àquilo.

Era para guardar segredo. Claro!

Seja.

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Acontece que o Oseias, que foi um entre muitos outros futebolistas dissidentes

da selecção angolana nos anos noventa, faz uma vida apertada e cigana

porque procura enviar para Angola o máximo de proventos a fim de ajudar a família.

Só dias depois, calhou de nos encararmos e conversarmos, no início da noite,

brevemente sobre isso mesmo e sobre o resto:

desde logo sobre a política, pertencera à UNITA, e o momento presente angolano,

sempre lento e esperançoso, um dos países mais ricos do mundo

com uma das populações mais miseráveis do mundo, os meganegócios em decurso,

a evolução do Regime, a situação crítica de Luanda

a que o Povo já só apoda de Não-Anda,

a sua opinião de que só com Portugueses será possível toda a situação progredir por lá,

e não com brasileiros, chineses ou outros,

porque para ele somente os portugueses conhecem tudo, gentes, clima e potencial,

com a cumplicidade de quinhentos anos no território.

Gostamos da conversa. Empatizamos imediatamente.

E foi comovidos da empatia estabelecida

que nos demos um abraço cúmplice e irmão em despedida.

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A partir daí foi raro voltar a ver o Oseias. Só na noite da derrota face à Alemanha ele surgiu embriagado e infeliz a interagir com os primeiros clientes

antes de, fantasmagoricamente, passar para e desaparecer no seu covil.

Mas tornou-se frequente falar dele.

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Ao longo da Noite, o meu ex-patrão, sempre volante e disponível

para actividades marginais e de apoio ao funcionamento do Pub,

antes ou depois de tocar e cantar miando muito ao seu órgão

velhos sucessos de outras décadas sob a monotonia da sua caixa de ritmos,

(saía para buscar trocos, para comprar pão, simplesmente saía)

deixou de querer ir ao escritório, mesmo sob extrema necessidade.

Passou a delegar em alguém a tarefa.

Atirava para mim o ter de ir lá, mesmo estando eu preso às responsabilidades

de recepção da clientela e controlo de saídas. Por vezes,

faziamos uma espécie de braço de ferro bem-humorado sobre quem iria ou não lá.

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E isto porque no escritório naturalmente se acumulavam odores compactados

que tornavam afinal e verdadeiramente penosa a tarefa de lá penetrar:

as meias dependuradas a secar,

as meias usadas por lavar e dependurar a secar,

os vestígios alados a molhos e a recheio de BigMacs,

a leve sensação de gás de botija e outras odoríferas surpresas volitando ali,

não havia dúvida, transformavam o escritório, no mínimo, numa fábrica de adubos

e dir-se-ia que Estarreja se concentrava toda naquele refúgio onde Oseias morava.

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A última vez que voltei a ver Oseias foi precisamente no meu último dia de trabalho.

A grande Noite onde a peixeirada, o barraco, as questões pessoais,

me varreram conveniente e definitivamente de um trabalho onde o prazer e o hábito

me traziam domesticado, conformado, contente com aquele alfobre de narrativas e de vidas,

cada vez menos agónico e rebelado, a não ser na escrita posterior ao visto, vivido e observado,

cada vez menos agónico e indignado devido ao inexorável fosso social ali tão vincado,

devido à indiferença social e à lógica exploratória dos imigrantes

e de portugueses que se sujeitem a não pequenas humilhações.

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Nu, saído do banho, moreno, traços negróides só muito levemente amortecidos, atlético,

o homem acomodava num imenso gorro de lã a sua vasta grenha rasta,

cingia a cintura numa toalha e caminhava na minha direcção a fim de me cumprimentar,

com naturalidade e sorrindo muito ao mesmo tempo que partia, discursivo,

para o que o preocupava no momento: a pressão do meu ex-patrão

por que pagasse o aluguer, os seus cem euros. Era o dia três.

Só poderia pagar ao dia dezoito porque só por essa altura o empreiteiro,

homem que tiveram muitos problemas com a Segurança Social e com o Fisco,

lhe disponibilizaria o salário, coisa que o pastor poderia confirmar

ao meu simiesco ex-patrão.

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Pois foi com uma infinita confiança, agora tão incómoda recordar, que lhe transmiti

que colocaria uma palavrinha de intercessão por ele ao meu ex-patrão.

Disse-lhe que, mal podendo, e no momento mais adequado, procuraria

suavizar essa pressão e fazer com que esse Hippie Tardio, dono do Pub,

compreendesse a mecânica retributiva que tanto condicionava o Oseias.

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Mal sabia eu que o meu destino estava traçado e que nada me poderia salvar o trabalho.

Que nada me poderia salvar de conservá-lo.

Na verdade, o ciúme de mim por parte daquele simiesco simpson patronal,

da minha afabilidade correspondida e loquaz com a generalidade da clientela,

e o seu medo das respectivas e putativas consequências presentes ulteriores para ele,

que é profunda e até inexplicavelmente destestado por imensos clientes,

o modo como eu lhe resistia a arbitrariedades laborais grátis

e a abusos grátis de mim e do meu tempo, como tanto desejava,

haviam-no tornado a pouco e pouco mais retraído e mais sombrio para comigo,

albergando sentimentos obscuros insuspeitos para mim,

dada a nítida e notória fraternidade mínima do nosso relacionamento até então.

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Era fácil: com manha e jeito, lavando as mãos como Pilatos,

não tardaria a usar contra mim a reles amante como testa de ferro, simbólica ponta de bota,

com aquela bífida língua maldita em êmbolo. Ela foi o meu chuto no cu.

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Oseias, esse, ainda lá está no escritório-arrecadação com os seus gases de alquimia,

a sintetizar acidulados odores suaves de mais

para tão corno nariz patronal.