VENOMOUS WARNING - O ANTÍDOTO

Descer, conduzindo, a Avenida da Constituição, no Porto,

impõe-se-me como um acto contemplativo do horizonte. Ir para Oeste, ainda.

Há mais que uma sensação de distância, quando se vem desde as Antas até à Boavista

e se enfrenta esse caminho inflado de Poentes, agora, sob o calor que vai fazendo,

ou então sob as brisas de calor esmaecidas das estações outonal e primaveril.

Há mais. Sinto com doçura o pouco que me falta para cumprir um desejo de Mar,

a sua espuma, o veludo plácido, lento, das ondas coleando esverdeadas

entre as rochas, sob luz meiga do meio de uma tarde de Julho, reluzindo mansa no oceano,

e com a aura mágica da minha música favorita ressoando alto no meu carro.

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O Festival Panda, há mais ou menos doze dias, levou-me ao Estádio do Dragão

com a minha filhinha de dois anos. Um bom amigo fez-me o convite

no fim de uma daquelas conversas intensas pelo MSN e em boa hora o aceitei.

Obtivera bilhetes gratuitos extra graças a contactos do trabalho. Quisera partilhar comigo.

No dia seguinte, lá estava eu à hora combinada no combinado ponto de encontro.

Aguardei. Um português feliz da vida passou por mim: tinha um bilhete a mais

e forcejou por oferecer-mo. Aceitei, agradecido.

Chegado o meu amigo com as suas filhas, entrámos.

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Aquele relvado bem tratado convidava a longas horas de barriga para o ar,

de olhos postos no azul celeste, mas havia uma linda menina a correr todo o perímetro,

interagindo com todos os pequenos que encontrava, uma filhinha radiante,

afastando-se sempre de mim com o à vontade das pessoas inteiramente emancipadas.

Nem enquanto o Panda, o Avô Cantigas ou o Noddy,

o Serafim & Companhia ou as Docemania iam chegando,

animando e cantando as canções dela preferidas, e partindo,

nem então algo lhe parecia mais interessante que ir pelo relvado e afastar-se de mim

nessa aventura social própria de bebés e de pequeninos entre si, alheados do resto.

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De súbito, um Airbus da TAP passa bem rasante por cima do Estádio,

gerando em mim uma espécie frémito nostálgico e de desejo de voar,

de me desdobrar em quem nele voava e olhar para baixo, vendo-me ao mesmo tempo

no meio daquela multidão de pais com os seus filhos, entre sinais de festa notórios

e o Estádio ele-mesmo, na sua alvura beijando muito o azul

e os montes, corcovas de dragão, de Gondomar.

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Fim da manhã, era preciso regressar. Ó tempo bem passado, concordámos ambos!

Despedimo-nos. A criançada merece que lhe dêmos toda a festa e música possíveis.

E foi descendo a Constituição que reconstituí uma por uma as minhas emoções de pai

com a sua filha, ao lado de um amigo com as suas duas mais uma primita,

os seis misturados entre a demais criançada no Dragão.

Era preciso celebrar ter havido isto!

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Aumentei o volume. De vidos abertos, filha na cadeirinha de segurança,

a avenida crescia para mim, a música, ainda e sempre a minha belíssima gravação

Die Zauberflöte. Voltadno-me, de vez em quando sorria para ela e ela sorria para mim.

A música ardia-nos no coração. Foi quando, numa das paragens semafóricas,

em plena ária Der Hölle Rache bombando magnífica das boas colunas,

uma velhinha magra, sóbria, cheia de vivacidade e saúde, com ar de Missa em dia,

se me dirige, aproximando-se ligeiramente e inclinando-se,

ao mesmo tempo que atravessava paralelamente ao meu carro e no sentido inverso:

«Dou-lhe os meus parabéns por ouvir e assumir tão bela música!»

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Disse-o e sorriu-me muito enrubescida. Sorri-lhe também intenso, em pasmo,

e bati levemente no meu peito, palma bem aberta, sorrindo-lhe sempre,

enquanto arrancava, acenando e correspondendo afectuoso às suas palavras quentes.

Na verdade, estar alegre e aceitar para mim uma simplicidade feliz,

plena ali, com a minha filha ridente e a nossa música mágica enquanto regressávamos a casa,

tudo isso tornava-se cada vez mais uma nova resolução de vida.

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Porque se tornaram negros e venenosos os sentimentos negros cá dentro

e tão venenosas e negras as vinganças negras que se enroscavam no meu coração

contra quem me prejudicara recentemente,

que eu mesmo me assustei com o grau de paixão dedicada e fiel

que afinal pusera em tal trabalho no Pub por nove meses.

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Eu não poderia alojar indefinidamente tais sentimentos abissais, opostos à Luz,

desencadeados efectiva e inapelavelmente pelas circunstâncias vis

do meu despedimento do Pub mediante golpe tão orquestrado e malevolamente urdido.

Um patrão oportunista, subreptício, cuja palavra nada vale, atirava-me com a Rottweiler

armadilhada da sua amante brasileira intermitente, adiposófoba,

feroz, determinada a sujar-se de mentiras e pretextos contra mim.

E lá saía eu, posto fora, por ter retorquido, por me ter limitado a tentar conversar com ela,

sem obter o mínimo de respeito e correspondência porque o plano já estava gizado.

Todo o facto e toda a famigerada cena, sei-o agora,

fora, no contexto da minha vida presente,

apenas um Aviso Evenenado por uma benigna mudança:

sendo um mal, forcejava em mim uma alteração de rumo que me faria bem,

sendo um veneno fonte de ascos e ódios, só eu o poderia reverter agora em Antídoto

para e por uma nova vida, refrescando-me todo de Vida.

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Fora tudo injusto? Claramente!

Também descobri que o fuinha-mustelídeo-papalvo do meu patrão

tinha filado um substituto para mim havia tempos, alguém mais barato e mais flexível,

só não sabia ele como haveria de oportunisticizar a coisa,

substituto esse por ele namorado diariamente, no Café da esquina,

enquanto era servido do pequeno-almoço,

substituto finalmente cravado, mal me viu demitido, exonerado daquela felicidade,

a esse tal Café fronteiro ao Pub e que ele frequenta dia após dia.

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Trata-se de um Empregado de Mesa, pau para toda a obra,

que, dentro do ramo da hotelaria, tem experiência a servir, pôr e desfazer mesas,

fazer tostas, sandes, pregos, cachorros e agora vai estar ali,

aliás já lá trabalha desde o dia seguinte ao meu despedimento,

vai estar ali como eu estava: à porta, terá paciência e palma dos pés para isso?,

a receber as pessoas, a entregar-lhes e a retomar-lhes os cartões

prolongando o seu serviço até às cinco ou seis da manhã, como eu fazia.

E vai fazê-lo por menos cem ou duzentos euros que eu. Depois, provavelmente,

terá de ter ainda energia para conservar o seu emprego no mesmo Café e estar lá cedo

para um longo dia a servir cafés e refrigerantes do lado de fora do balcão.

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Informado por amigos, tive de ir ver quem era o meu substituto,

aproveitando uma viagem ao Porto para ultimar o meu Concurso Docente.

Era uma tarde de calor. Entrei nesse Café, àquela hora vazio,

de onde tantas e tantas vezes eu vira sair o meu ex-patrão, pois,

estando sem carro, telefonava-me, dizendo, numa impostura redundante:

«Querido [sic], preciso que me leves à Makro. Vamos fazer compras.»,

aquele Café amargava-me a alma! Se entrei, entrei dolorosamente.

Doeu-me encarar e compreender quem era esse meu substituto.

Mas fui ostensivo no meu olhar inquisitivo, desabrido mesmo.

Intimamente, não deixei de estabelecer um nexo entre esse Empregado e os namorados

que me substituíram e sucederam com uma ou duas namoradas que tive,

tendo em conta o quanto isso me doeu e me macerou de pensamento obsessivo,

e era ali novamente a reedição dessa gigantesca derrota aparente,

que é ser rejeitado e excluído sem apelo nem agravo, sem dó nem piedade.

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Estudei a figura. Observei o desenho dos seus movimentos

e vocalizos entre as muitas mesas vazias e as poucas que servia,

de repente a sua voz resplandeceu medíocre com umas explicações técnicas quaisquer

que teve de dar a um cliente desorientado perante a máquina de tabaco interior.

Do balcão, pediram-me que pedisse o que queria.

Disse que estava a pensar. Acabei por pedir um café.

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Tomei-o lentamente enquanto lentamente se dissipava o meu propósito insomne

de ali o abordar e envenenar com a ideia sincera e bem intencionada

de que ele fora contratado por um idiota para fazer mais que eu

e para ganhar menos que eu. Mas desisti da ideia de expor com desenhos os factos.

O melhor mesmo era deixar a história seguir o seu curso, alijar o meu rancor,

e deixar as acções vis entregues à vileza pegajosa

dos seus actores: a filha da puta da intermitente amante e patroa intermitente

com pretensões a cotas iguais no Pub. Pode ir sonhando!

O corno manso do meu ex-patrão, esse verme fantasiado de gente.

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Fora um Pub que servi com engulhos e relutâncias iniciais,

mas que afinal acabei por amar como a um vício que me alimentava de vida,

de literatura e de gente concreta com as suas histórias, e me permitia sofrer-me,

fundir-me e contrastar-me com o Mundo dolorido que ninguém quer ver ou reconhecer,

um Pub que afinal se transformara para mim numa rede rica e fecunda

de relações humanas bem intrincadas e bem complexas, relações

que a pouco e pouco fui entretecendo de abertura em abertura, de gesto em gesto,

enquanto eu mesmo, habituado ao Ensino, florescia entre cartões de consumo,

controlo e reposição de stoks de bebidas, garrafas vazias, aperitivos picantes,

o convívio habitual e a cooperação natural com os demais companheiros imigrantes.

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O facto de ter sido fonte de sofrimentos e angústias ou de ter ido a par

de um tempo de angústias e sofrimentos na minha vida não lhe retira efeito luminoso,

ensinante para mim e fecundador do meu projecto escrevente Palavrossavrvs Rex.

Pela paixão redobrada de alguns comentários aos meus textos,

comentários por vezes malévolos e com pretensões de interagir comigo

com jogos psicológicos de principiante, comentários revestidos de aparente bonomia,

mas intrusivos, injustos, eivados de uma cupidez e um interesse mal disfarçados,

compreendo a potência de ter escrito e ir escrevendo sobre essa minha fase e tal matéria.

A aventura do Pub parece, portanto, ter acabado, remanescendo ainda algumas narrativas

que a seu tempo exararei. Perdi o meu emprego, pronto! Não a memória dele.

Enquanto muitos se riam e gozavam, coisa muito humana, com a aspereza dos meus infortúnios,

eis que alastra agravada a realidade geral de desemprego e a absurdidade das dívidas acumuladas por tantas e tantas famílias. A procissão, infelizmente, ainda vai no Adro.

Perdi o meu local de trabalho, sou mais um, entre milhares,

que perde um lugar que amava e se lhe tornara vital.

O que é que há aqui para rir?

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Mas há, tem de haver!, mais vida para além de um local de trabalho que se me tornou feliz

e que alguém com poder e arbítrio para isso me veio extinguir covardolasmente!

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Perdido e desalentado, provava assim, em plena sede, o travo amargo da esperança.

Ao sair, encarei de imediato com o Rei da Rua, o célebre arrumador-pedinte Abel,

sobre quem algumas vezes escrevi e a sua ambiguidade ameaçadora, o seu número de mau.

Ele, que é o terror ali à Noite para quem tem um frágil Mercedes, um BMW ou um Bentley,

e é também o terror das senhoras da socialite e de quem lhe desse,

após estacionar com a sua supervisão e os seus «Venha! Venha. 'Tá bom!»,

menos que cinquenta cêntimos, logo arremessados violentamente ao chão.

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Assustados com o seu vozeirão ecoando pela rua e os maus modos,

quando vinha com a sua barba e mau hálito colar-se aos vidros que subiam,

tementes de retaliações à pintura,

vinham pedir-me a mim o favorzinho exibicionista de zelar pelos seus Bentleys,

pelos seus BMW e pelos seus Mercedes e o favorzinho extra

de apertar intimidatoriamente o pescoço ao pobre do Abel,

nada mais que um bom e eficiente actor incompreendido:

«Deite-me lá uns olhinhos ao meu Mercedes, se faz favor.

É o azul descapotável. O tipo está doido, qualquer dia... Fale lá com ele.»

E eu, sorrindo muito, por momentos saía do meu posto, parlamentava caridosamente

com o seboso e barbudo Abel lá ao fundo. Ele garantia-me: «Ó filhinho!...» e tal,

e eu regressava, tranquilo como partira, ao meu posto na Noite.

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Ao vê-lo, celebrei-o e ele celebrou-me. Aproximámo-nos, abraçámo-nos.

O Abel está melhor implantado no meu espírito e na minha memória

que muitos outros armadurados de fechamento e egoísmo de lés a lés nas suas almas,

ele a quem um dia ensaiei extorquir umas moedas e falhei por incompetência tal tentativa:

«Ó Abel, sabias que aquele filho da puta me despediu? Cabrão de merda!

Prometeu-me, deu-me a palavra sagrada de que nunca me faltaria com trabalho

e, sem que eu esperasse algum dia, zás, calou-se muito calado,

com a ajuda da vacóide da amante, deixou-a a vociferar uns pretextos contra mim

e agora é isto: "Tem paciência!" Rua!»

Disse-me que o camelo fazia tudo o que ela queria,

(treta!, fingia deixar fazer, confessou-mo muitas vezes a mim, manipulador é ele!)

e disse-me que o homem, pitosga como é, andava sempre com o carro rebocado pela polícia

porque o estacionava a trouxe-mouxe em rampas, enviesado sobre os passeios.

E disse-me que, se eu quisesse, tinha os contactos e a influência

sobre tudo quanto era patrão da Noite. Era só eu querer.

Que estava à minha disposição para o que eu precisasse.

Agradeci a disponibilidade e louvei-lhe a carteira de conhecimentos e clientes.

Ia pensar.

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Estava efectivamente imenso calor!

Despedimo-nos com a nossa secreta cumplicidade habitual calorosa.

Vi, num repente, o sítio desabrigado, uma arcada esconsa, onde dormia todo o ano,

sob o frio mais terrível, enroscado com aquela tonelada de cobertores sob os quais desaparecia.

Mas, já eu ia dez metros longe, descendo a rua, e ele chama-me, com aquela voz forte

que ainda deve vergastar a Noite ali, por toda a rua onde se aloja o Pub.

Mostrava intenção de entrar numa frutaria. Com um gesto estacionante,

convidava-me a aproximar-me e a entrar também.

Entrei, confuso. «Sim, o que há?» E fiquei pasmado quando me disse:

«Pede o que quiseres.» Ok, está bem. Escolhi. Com o ar mais entediado do Cosmos,

o Fruteiro-Merceeiro estendeu o braço e alcançou-me a garrafa da minha sede.

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E lá fui até à Baixa com a figura e a humanidade do Abel na minha mente,

competindo por literatura e solidariedade dentro do meu casulo de amargura ressentida,

e fui bebericando a frescura das águas Castelo-Limão que ele,

condoído de mim, todo paternal e acabadinho de fazer cinquenta anos,

fez questão de me oferecer!