CRÓNICA A UMA PRAÇA

Conheço o Porto como a palma das minhas mãos. Não resisto a escrever

esta frase estúpida hoje, dia em que me senti particularmente estúpido,

perdido e infeliz na minha cidade tantas vezes percorrida por meus pés.

Não pus os pés no espaço que a foto ilustra, mas na envolvente

da Praça do Marquês, por onde me vi deambulando, numa tristeza de morte,

enquanto observava mais de perto, na cara das pessoas, de todas elas,

histórias tácitas do que se passa no meu País e não só comigo.

Abafa-se de miséria. Confeitarias e quiosques ombreiam

por estes peões e pedestres que se lhes roçam por pastéis e por notícias

e são fundamentalmente velhos portugueses envelhecidos,

jovens brasileiros e brasileiras laboriosos, desbravando sobrevivência,

quase nenhuma gente madura activa por cá nascida vislumbro.

Por que Angolas andam agora pretos os próprios portugueses catando e servindo?

Por que Europas frementes de crise e de neossocialismo renascido das cinzas

e mal refeito delas labutam esses braços e essas mentes aqui proscritos?

Como nos refazemos de imposturas ideológicas, neoliberalismo e socialismo,

e do biombo hipócrita delas, ficar por cima quem sempre esteve?

lkj

Paro defronte à Praça, no movimentado passeio norte, à Costa Cabral,

tenho um vazio agudo no meu peito e uma encrizilhada no coração.

Duas filhas amadas, pequeninas. Um País despedaçado de tirania, abafado de mentira.

O mundo desmoronando todo ele. Evidentemente sofro angústias todos os dias

e escrevo como quem foge e enfrenta e se sabe muito remotamente compreendido.

As luzes públicas de Natal acendem pobres e piscam despojadas.

Recomeço a sofrer ainda mais.

Duas putas fazem-me o favor de, ao passar rente, me abalroarem o corpo

só em êxtase por sofrer, chamando-me de novo para o chão por onde passam.

Pernas bem expostas, bem apreciáveis, na sua dimensão carnuda, nua, inteiriça,

realçadas por quase-meias, o olhar cabisbaixo, internacional,

súplice e envergonhado, pontua-lhes a passagem bruta que se não desculpa

como se a seguir alguma vez eu as seguisse por satisfações ou satisfação.

lkj

Compro eu mesmo um jornal Público de papel por trás de mim

e pergunto por uma farmácia. Há um umbigo tenro a preservar

e a tratar com gaze pura, limpa, esterilizada. Pela segunda vez, em apenas dez minutos,

sou ajudado com uma amabilidade extremada: primeiro pela empregada da confeitaria,

jovial e solícita ao servir-me a nata e o galão que lhe pedira,

e depois me folheia o jornal da casa na pista de uma de serviço

mas não consegue ser exacta nem clara;

depois pelo pobre rapaz simples do quiosque, que,

igualmente folheando solícito um jornal num automatismo de máquina eficiente,

me encaminha com exactidão e humanidade

para uma Rua e um número de porta exactos de Farmácia,

ali, na Costa Cabral.

ljj

Avanço. Automóveis e cidadãos circulam. Nas minhas costas, a praça escurece

e as folhas de árvore que se acumulam e pejam de castanho a estrada,

são o meu povo traído, longamente traído,

pelos desmandos da democracia, pela podridão

escondida e revelada, que ela engendrou e se vai alimentando

do meu sangue, do sacrifício moral e vital de muitos e muitas.

É preferível não olhar nem as folhas de árvore nem as gaivotas que riscam

o céu de essa rua com oblíquas rasas aos pares de um lado ao outro lado,

aguardando por lixos e por mortes mínimas.

lkj

Pipilam outras aves, mas o asfalto triste e os rostos baços têm a assinatura tensa

de um futuro já presente que rosna de despeito à liberdade,

que espuma de autoritarismo e punição à verdade.

Mentira e propaganda são-nos dadas a engolir todos os dias

até ao engasgamento do tédio. Ei-la a Farmácia.