RESCISÃO SANGRADA INAMIGÁVEL

Plácida, sempre plácida, a luz-ocaso de Novembro tão de prata,

que lhe fora de esta vez, de este ano, uma completa Primavera tão fecunda, paternal,

foi ela que lhe flagrou aquela faca apontada e o grito: «Eu não infiro nada.

Falaste-me da tua sede da minha companhia. Lembras-te?! Disse-te da tristeza feliz

em que passo os meus dias sem ti depois do que me disseste de mim.»

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À arma e à voz queixosa do outro, o ameaçado recuou.

Alado, o alarme ondeava rebrilhante naquela lâmina de hesitação decidida.

E o outro, seduzido pela aura do seu amado refusivo, agora vitimado e refém,

aura que o dominava, o outro insistia, avançava,

braço tenso lambendo a brisa, matando o vento frio:

«Então? Não dizes nada? Sim ou não?

Não pensavas com verdade o que me disseste? Sequer o sentias.»

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Era tarde de mais. A luz fechava-se. Mas a pergunta aberta era uma urgência mortal,

uma maldição de abandonado que enlouquece porque abandonado,

e, sem fuga, o acossado sedutor foi homem. Abriu os braços ao argênteo ferro

e atirou perdido: «Entendeste tudo mal. Prefiro fêmeas, meu amigo, à Patria!»

Foi frase o bastante para ser ele morto logo ali, corpo que se nega,

morte que se assume dada, carne perfurada até ao cansaço

de um coito feroz que, de ofegante, logo estaca. E foi braço.