RECÉM-NASCER SEM PONTA DE PROSAICO

Amei e protegi o teu ventre, o nosso segundo ventre, até ao fim, mulher:

tivemos nove meses de uma serenidade gestacional absoluta,

apesar de toda a sorte de apertos sucessivos; o desemprego reincidente,

ser descartado, ser aí traído, é de uma crueldade monstruosa

e acende um sem-número de desejos de vingança concretos,

como implantes de aço ansioso em lugar das unhas naturais de queratina cortadas rente;

desemprego caso após caso, um após outro após outro,

criando um calo no cerne do meu cérebro,

um ódio amoroso pela realidade assim bebida ou dada a beber,

fazendo nascer em mim de uma certa determinação feroz

por um objectivo muito meu e indeclinável,

e uma dor da qual só se sai com um naco da loucura

e da criatividade a que me entrego combativo todos os dias,

num infindável oceano de incompreensão.

Não é verdade que blogo ainda mais como um louco na mesma proporção

do nosso a espaços desespero, da nossa a espaços aflição?!

lkj

Ainda há um ou dois meses, arrumávamos as tralhas de esse grande nómada da vida,

o teu irmão, porque procurou e acertou ir sofrer o trabalho duro longe, em França,

e coincidentemente antes de isso fora intimado a sair daquela velha casa verde,

pelo que mais valia arriscar total e absolutamente. E lá arriscou.

Na sua e nossa última vez com ele, lá naquela velha casa, à luz daquele último sol

iluminando as minhas sandálias com o último calor do último Verão,

muitas coisas ficaram claras ao meu ser agarrado a uma raiva fria. Sempre fui íntrego.

Sempre fui um compenetrado soldado nos combates circunstanciais da minha vida

e, arrostando com tudo e com todos, triunfei, segui o trilho estreito da autenticidade,

da transparência, da Fé inteira e pura no Cristo Vivo que nenhuma mão benta

enclavinha ou aprisiona, raciona e normaliza para ninguém. A mesquinhez humana

porém, o calculismo medíocre, a tortuosidade dos corações mais beatos

sempre me deixaram espantado e fico escandalizado perante eles.

Ora, as minhas sandálias são testemunhas da firmeza que me vai dentro,

daquilo que pretendo provar, da vitória que hei-de alcançar,

do sofrimento moral de que hei-de sair. Filho pródigo certamente o sou,

mas sou ainda mais filho prodigalizador de toda a condescendência para com todos,

aprendida do Alto por Quem e só por Quem podemos renascer.

lkj

Foram, de resto, nove meses perfeitos, tendo em conta

agora este nosso pequenino milagre de carne

que vi deslizar de ti e cujos vagidos me foram a melhor música em toda a vida:

trabalho santo de parto, lágrimas tuas santas, fezes, baba, gemidos,

força, mais força, e a Filha, que desliza para fora, minha mão cortando a corda umbilical,

e logo ali o cheiro fumegante de ela e o toque dela sobre o teu corpo

sob a palma da minha mão, meu Deus!, tal e qual, santo sangue, placenta santa.

Nada há de prosaico nisto. Nada. É a santidade natural mais abençoada

e também a mais perseguida se, pelo lucro de poucos,

se vê bem que se persegue agora ferozmente o trabalho legítimo

e os meios de subsistência natural de muitos.

lkj

Mais criticado que felicitado, mais tresolhado que limpidamente olhado, é o que sinto!,

penso na fonte de paz que foi termos estado horas antes naquela igreja,

sentido aquele hálito a serenidade, termos olhado fraternalmente para aquela gente

coralesca ensaiando, muita dela só jurássica porque rudimentar nos seus sentimentos

e muito limitada na expressão religiosa e humana dos seus parcos afectos calculados.

Há que dizer a talhe de foice que a paternidade é hoje muito mal vista.

Há um olhar reprovador e uma voz sufocada de censura instintiva

nesses presuntivos mais cônscios que nós e mais sensatos que nós,

de gente que tem a vida controlada nas suas variáveis e que certamente não vai morrer,

aos quais é preciso darmos uma violenta resposta de fé e de luta: na verdade,

ainda não escrevi, ainda não escrevemos, todas as páginas da nossa dignidade

e do nosso triunfo contra a censura circundante mal-disfarçada, que esconjuro,

ainda não provamos, conforme provaremos, merecermos bem mais

que meneios de cabeça escondidos e declarações implícitas de desconfiança

quanto ao futuro, quanto ao nosso futuro, agora que somos quatro

e a realidade é-nos o que nos tem sido: puta, madrasta!

É uma questão de tempo e de paciência.

lkj

Mas que tempo tão de Lixo e Moribundo este português

em que nem as mãos se estendem, nem as mãos se entrelaçam fraternas!

Que tempo tão de lixos e tão de restos este em que nasces

e toda cheiras a Paz, minha filha!