AMIGOS E QUERUBINS CABRÕES

Está efectivamente frio. Um frio impróprio.

Os meus amigos, os meus amigos!...

Não sei se um coração como o meu, depois de ter ensaiado converter para Cristo

centenas, senão milhares de jovens, poderá, sem vitimar-se no processo,

viver uma amizade feliz.

lkj

As disputas, os ciúmes, as invejas, aquelas exclusões tácitas e concertadas,

aqueles ostracismos orquestrados, aquelas incompreensões,

fazem da amizade uma coisa espinhosa e irregular. Rugosa até.

Não há paciência para desfazer todos os equívocas que a insegurança engendra.

Vêm-me à mente flagrantes momentos do estar com os meus amigos de há séculos,

aqueles a quem já vimos o cu e em nada nos podem surpreender

nem sequer na compreensível mesquinhez e estado de alerta ultradefensivo.

Isso de estar com é como quem diz. Não escutam, portanto, não estão.

lkj

Como aqueles alunos para quem somos paredes somente.

Não te escutam.

Regressado do Brasil, não tinham perguntas,

não exprimiam curiosidade. Deixaram-me a falar sozinho,

literalmente só, ali, no bar, a matutar nesse drama da incomunicação.

Talvez eu goste de mais de holofotes e de atenções,

e goste de menos (ainda não vi os bloggers portugueses aderirem ao que dizem

os melhores prontuários da língua portuguesa a respeito do de mais/demais,

por isso resolveram o problema grafando sempre demais, embora nunca grafem demenos,

o que seria bem mais lógico) do segundo plano quando com os meus amigos.

Enfim, brandem os seus cigarros, dizem umas coisas. Alguém ri. O tempo passa.

E não houve conversa. O fardo do que eu teria a dizer,

a contar ou a desabafar não passa.

kjh

Que se fodam! Se a amizade é esse desinteresse, estou fora.

O Brasil não é exactamente o céu. Mais de metade do que eu dizia,

os amigos que fiz lá não o entendiam, mas o envólucro afectivo era sempre intenso,

sempre expressivo. Gostar de uma pessoa, acolhê-la bem é acolhê-la bem.

Em Portugal, eu tornei-me ininteligível para aqueles que eu supunha amigos.

Cavam-se distâncias. Há também eras glaciares para as amizades.

Devo aceitá-lo. Sempre fui um solitário comunitário.

Esforcei-me e sofri por levar Cristo, o Cristo por Quem nunca escondi estar seduzido,

apaixonado, arrebatado.

kjh

Fizeram pouco de mim, no processo. Esmagaram-me no processo.

Trituraram-me a alma no processo. Uns de desprezo. Outros de incompreensão.

Hoje remeto-me ao escondimento. Hoje regressei ao meu imenso eremitério feliz.

A minha mulher e a minha filha polarizam-me o coração,

mas sou o mesmo para toda a gente, o mesmo coração,

fora apenas do olhar e do alcance seja de quem for.

É forçoso que eu me esconda, que viva para mim as minhas frustrações,

os meus sonhos desfeitos, as ilusões em que incorri.

lkj

A minha experiência espiritual não era uma linguagem que funcionasse para quem somente

falava o fodilhês ou o quimbarreirosês.

Uma pessoa conforma-se a isto e fica a ver os equívocos...

Pensa: «Eu aqui não faço nada!» Ainda hei-de viver num mundo onde

a par do elogio: «Epá, ele é inteligente e dinâmico!»

haja o elogio: «Epá, o tipo é sensível, inteligente e contemplativo!»

Viver ensimesmado não é defeito nenhum.

Andar por aí a disparar crueldades e segregações sem contemplação,

a pisar no perfil dos outros, na sua natureza plácida, branda, eminentemente portuguesa,

é que dá pontos. Comigo não funciona.

kjh

Por que é que nunca me sai nenhum chocolate, nenhum brinde?

Por que motivo nunca me calha a fava, o cupão premiado?

Por que é que nunca ninguém me valorizou as teorias da conspiração do Azar

como produto metodicamente vendido e servido em Portugal?

O meu olhar pescador de metáforas só pode ser-lhes,

aos chamados amigos e aos outros,

exótico e até alienígena. Paciência!

kjh

Ficarei só no meu recanto.

Cá fora, do lado de cá do frio, oiço agora o meu patrão a cantar

com a sua patusca voz cómica ao seu cómico piano.

Já são quatro horas. Um homem perde-se a escrever estas coisas sob o frio da noite.

Meia casa debandou.

Tenho os pés congelados. Dói-me a barriga. Não posso mijar quando quero e me apetece.

lkj

Abro a porta interior do Pub e o que vejo é imortal: depois do tango, vem o merengue.

Entre uma multidão à média luz, dançando, o burburinho de gente junta,

os dois britânicos de ontem, recordistas do whisky e das gorjetas pausaram.

Tinham dançado como doidos toda a noite e agora estavam ali,

completamente adormecidos, dobrados sobre si,

suspensos sobre uma mesa cheia de copos e garrafas, sem lhes tocarem,

como os dois querubins sobre a Arca da Aliança

só que dobrados inversamente aos querubins da Aliança, que estavam de costas

um para o outro. Britânicos sucumbidos ao álcool é um Além-espectáculo.

kjh

Ei-los que vão sair cheios de álcool. Não querem apresentar os cartões.

Não tencionam pagar. Ontem foram simpáticos e gorjetísticos.

Agora estão a ser completos cabrões e estou a ver que terei de me chatear.

Ora então como é? Tentam atirar-me com histórias de última hora. Resisto.

Um deles é um gorila com dois metros e dez, gordo, com o olhar rodopiante de bebedeira,

é esse que se dobra sobre mim e ensaia intimidar-me enquanto o mais pequeno,

com ar de Fred Astaire, parlamenta comigo, mentindo, dissimulando factos, metendo petas.

lkj

Alto. Assim não pode ser. Percebi o esquema. Morcões moles, à minha mercê,

salvam-se airosos de um enxerto de pancada e de uma queda acidental,

por desequilíbrio assistido pela violenta bebedeira,

da mini-escadaria diante de nós.

Deixo-os deslizar para fora,

como pingos de óleo, escorrendo de um gargalo de azeite,

mas sei onde se alojam e diligências já foram tomadas.

ljk

Querubins cabrões do caralho, havia necessidade de me estragarem a noite?!