MANIFESTO CONTRA A IDEIA ERRÓNEA DE EU NÃO SER FELIZ

Vêm amistosamente dizer-me que eu sou uma seca no meu blogue

porque enquanto com uma mão sirvo exclusivamente política até ao vómito,

com a outra peço moedas virtuais. Porque entretenho mal quem passa e lê.

lkj

E eu, que considero o meu verbo um sofisticado anzol verbal

altamente irresistível ao paladar da inteligência, por momentos até baqueio e,

emurchecido, até solavanco que não, que tenho tido muita poesia e literatura original

antes de arrancar a fazer o que me dá impopularmente na real gana.

lkj

Nada. Insistem que não. Que nada mais faço ultimamente

que arrojar-me ao chão virtual, expondo as chagas,

os desempregos e as desgraças particulares,

que me exponho ao regozijo gozoso dos viciados

em só os outros terem cancro e acidentes gravíssimos,

desgraças e tragédias e eles não, cultivando o «tenham pena de mim, coitadinho»,

acusando-me de praticar um sofisticado ser pedinte

e assim me fazer abjecto membro de essas hordas de manetas,

de malformados, de cegos musicais, de estropiados que anacronicamente

ainda ousam postar-se nas esquinas indiferentes das nossas cidades,

igual àquele que também cheira mal dos pés,

igual ao que também cheira mal do entrepernas,

igual àquele cujo hálito sulfúreo e cujos dentes acidentários

repelem a um metro de distância,

igual ao que não têm uma perna nos cruzamentos semaforizados e,

agarrado a uma bicicleta-muleta e a uma muleta-muleta

canadianamente estende a mãozinha bolorenta e vazia e pede algo,

saltitando ao pé-coxinho, a cada automobilista impaciente,

e que assim também me irmano corrompidamente com esses romenos fajutos

que limpam os vidros dos nossos carros sem que lhes tenhamos pedido nada,

ou nos atiram papéis pelo vidro entreaberto adentro e depois retornam pela moeda que não vai,

e que assim me torno parente dos ciganos que, sem duches recentes,

arrastam três ou quatro filhos pela mão

enquanto estendem a outra mão suja oportunistica e lamuriante

à dona de casa pedantolas que se esgueira para o seu Audi à porta dos Lidl

e Modelo e Pingo-Doce do grande centro comercial chamado Portugal.

lkj

Não contesto. Assim é. Mas é preciso ser natural em tudo isto e aceitar ser pedinte,

mas um pedinte corrosivo e chocante, líder de uma irmandade efectiva e digna de pedintes,

um pedinte novo, sem pena de si no maior momento de lucidez

da sua vida debaixo da ponte virtual de não acreditar em mais nada

do que lhe venham dizer. Defendo esse salto tecnológico, leitor benévolo.

Vou até mais longe: temos de aprender a ser pedintes uns dos outros,

se não queremos que tudo soçobre em breve para todos.

O que nos salva é encararmos a realidade: a economia de mercado

não funciona para as hordas de africanos que aportam nas costas italianas e nas Canárias.

A cupidez da economia de mercado tem sido genocida e tecnocrática consigo e comigo,

benévolo leitor, para quê iludir-se que, graças à sua laboriosa capacidade de trabalho,

escapará de um conjuntural pontapé no cu? Capacite-se que terá de aprender a pedir.

lkj

E é preciso muita literatura e muita ousada poesia para dizer que a vossa crosta

percepcional está a chegar aos limites sem de isso se dar conta.

Também não quiseram saber quando Noé ou Jonas esbracejavam

da iminência da catástrofe que mais tarde, sobrevinda, engoliu milhares

numa morte natural por causas naturais graças às forças da natureza.

Ou por desastre natural ou pelo grande desastre da cupidez,

muitos serão tragados com o seu optimismo e a sua alegre estabilidade mental

para estas coisas trágicas que por vezes acontecem num século.

lkj

Agora não me venham dizer que não sou feliz, que não tenho paladar na minha vida,

que isto do blogue está uma chatice temática, que entretenho mal os blogo-leitores,

que a minha verve vai pesada e ronceira. É falso. Tresando a alegria de viver.

Cheiro efectivamente mal de tanto after shave-felicidade

com que me borrifo todos os dias.

lkj

A minha literatura militar de um residual anarca-templário está disseminada

na minha criatura PALAVROSSAVRVS REX, mas não está aqui

para concitar o aplauso das maiorias absolutas, que são estúpidas,

ou a aclamação dos césares, que é efémera. Esta minha literatura, que é vital e feliz,

da literatura mais sangrada que se tem escrito no século XXI, está aqui é para ser

pedincholasmente reconhecida e valorada num tempo qualquer depois de morto o poeta,

mesmo que o poeta viva ainda. É uma coisa, a poesia, que desde os tempos imemoriais,

foi feita para foder as convenções e encantar de tusas novas as cortes e os cortesãos,

foi feita para mais tarde democratizar e descrever as fodas que os oprimidos levavam

nas minas, nos campos, nas fábricas, nas hostes bélicas,

sob as monarquias antigas e depois sob as repúblicas-réplicas

arvoradas em coisa diferente perfeitamente igual no cerne estratificador da espécie humana,

e descrevê-las com sabor e novidade Dickens, Chesterton, Amado, Aquilino,

com capacidade de perfuração-Saramago, e alcance útero-Steiner, boa para depois

contrastivamente queimar, nas noites muito frias, as páginas auto-deslumbratórias

do José Rodrigues dos Santos e das escritoras de merda da moda,

e assim aquecer as mãos e o corpo, já que as entranhas frias dele, calor,

carecem de Unamuno e sofrem de sede

por um José Cardoso Pires ou por um Umberto Eco.

lkj

Em suma, o artista é pedinte. A sua dignidade está toda aí.

Artista sem miséria adjacente não é artista, é um jovem plumitivo sem nada para dizer

mas que se roça por cunha e por apoio a um excelentíssimo imprimatur Eduardo Pitta

ou a outros estatutados e estutários todos eles excelentíssimos,

dentro da grande e naturalíssima traficância de favores

na República das Letras Portuguesas,

esse planeta extraterrestre excelentíssimo

de mal-fodidos e ainda mais de mal-lidos.

lkj

Em suma, provoquem-me. Dêem-me moedas. Chamem-me nomes.

Mostrem-se compassivos comigo e chamem-me à razão. Peguem-me na mão,

intentem internar-me num reformatório de pedintes, de loucos e de artistas,

que com quadruplicado gosto vos resistirei e mostrarei que ainda não viram nada

em matéria de seca, de mono-assuntismo, de oposição primária por exemplo

a essa coisa-corja pegajosa e intratável que é a política. Sou escritor. Sou artista.

Se tentarem reformar-me ou compreender-me, a maldição do real devorar-vos-á.

lkj

Não há, nunca houve, mais vida além da literatura nem mais vida

além do défice de cidadania e do sentido crítico. É quimérico tentarem

domesticar-me a natureza pedinte, feliz e artística ou ainda linearizarem-me

a natureza ao mesmo tempo que afirmam não o pretender fazer.

Os meus antepassados foram mortos para existirem melhor agora.

Como poderia escapar eu a um semelhante destino feliz e luminoso?!