ZÉ TRINA

Jacques Louis David (1748-1825).

"Marte desarmado por Vénus e as três Graças" (1824).

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Traumatizado pela incorporação nos Comandos, de que se farta de falar,

e por um acidente estúpido e lento de automóvel que lhe roubou um dos olhos

pára no Pub um indivíduo de trinta e poucos anos que,

a cada noite, tem o costume de, ao meu ouvido, me pedir autorização para tudo

(para entrar, sair, ir fumar, ir pagar, pendurar o casaco, levantar do cabide o casaco pendurado),

tudo isto não sem antes me inundar de mau hálito e saliva segredantes

ou a uma ou a outra orelha. É penoso.

Fica-me aqui aquele húmido calor bem dispensável.

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Sem dúvida delicado, anda ultimamente bastante decadente no seu aspecto.

Acelerou-se-lhe uma súbita decrepitude física, um andar trôpego, um não estar em si.

Perdeu os dentes frontais e agora, ao falar, tapa a boca, naquele embaraço natural.

O Zé das Tónicas com Trinas é muito bom moço,

respeitador e repetitivo do que quer que diga.

Mesmo agora, que treleia mais e mais se desorienta.

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Ontem, perdido nas conexões neuroniais,

insistia estranhamente por que lhe fosse eu tirar o tabaco à máquina

e fosse igualmente buscar-lhe um copo de cerveja. Estava a alucinar.

Um amigo interveio. Chamou-o à razão possível.

Depois veio pedir-me desculpa. Simplesmente já não está em si.

As mulheres mais velhas com quem dançava e a quem porventura consolava rente às paredes,

olham-no com imensa pena. Um dos seus amigos, que explica tudo aquilo

com o prado verdejante que o Zé tem andado a fumar,

diz-me que sou um gajo porreiro, e que outro, no meu lugar, não toleraria

nem um terço do que «Tu, por humanidade e consideração, aturas!».

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Fico a pensar que valeu a pena interromper a Escola,

ou ser coitinterrompido dela pelo Sistema,

para que um verdadeiro Niagara de dor e contexto em cada indivíduo,

o mais díspar na economia pessoal, nos bens, no carácter ou na sua falta,

me jorrasse por inteiro em cima, a bem da minha literatura e da minha sensibilidade,

e me permitisse assim esta abundante inundação de gente

e de vida inesgotavelmente aqui, sob o meu olhar desaguada.

lkj

Quando há alguns meses explicava aos meus últmos alunos felgueirenses

as razões por que tivera de abraçar este serviço complementar e em que consistia,

(nessa altura, eram frequentes as mortes criminosas associadas à Noite, aqui, pela cidade),

apreciei, nalguns casos, o lado cruel e canalhento de se ser muito jovem ainda,

e estar vedado compreender a necessidade de sobreviver e empreender sacrifícios.

Além disso, a Noite, a tão mal conotada Noite, merecia-lhes um sorriso malicioso,

bem trocista, que me magoava por injusto, na parte final da minha estada, naquela escola.

lkj

Talvez o seu imaginário estivesse refém da imagem estereotipada

da vida nocturna, com as suas lúbricas odaliscas seminuas

em torno de grossos e cromados varões,

abundantes mulheres livres e prostitutas que entreviam para lá e para cá,

violência, drogas e promiscuidade, coisas dos filmes em DVD que viram,

aparentemente incompatíveis e até ironicamente opostas

à responsabilidade docente. Não sei. Eu lia-lhes bem o desdém e a troça

para com um professor já de partida, três meses depois de ter chegado,

e sempre com o espectro instável de ter de ficar ou ter de partir dali.

lkj

A verdade é que todo o lugar, em especial todo o lugar inesperado de trabalho,

pode bem ser o Hospital onde se convalesce do Pouco Amor.

A Escola às vezes é só um extenso corredor psiquiátrico,

os professores simplesmente pacientes e poucas vezes médicos.

Sei é que a mim o Pub apazigua-me e reconcilia-me com a Espécie Humana,

permite-me ver e aprender um oceano de coisas nas pessoas.

O meu lugar no Pub dava um completo e canónico confessionário.

É uma praia com os seus destroços e náufragos,

exangues náufragos, como o Zé Trina.