SERGUEI, ÉBRIO INABITUAL

Serguei, o moldavo, está bêbado. Não é um ébrio habitual.

lkj

É dia de beber para Serguei. Sábado.

Saíu da Moldova para vir estatelar-se e ser triste no país triste

de Soares, o indignado,

hoje tão silencioso e conivente com este apodrecimento crasso,

e vai calado, enquanto o ignorantolas do seu filho político, tiranóide e poluído,

devasta o País com o conflito e a divisão,

com a violência sorna com a qual esmaga e persegue indefesos,

caça discordantes, anula opositores com as armas imorais do Dinheiro e da Lata Infinita.

Serguei não faz nem uma pequena ideia do Sistema que deglute Portugal,

fruto da desvergonha desse Farsante que litiga e mente, dos outros servis que o servem.

Todos eles mentem e oprimem como se fosse a coisa mais natural do mundo.

lkj

Não tenho alternativa

senão sofrer com Serguei, enquanto, por brevíssimos segundos, nos cruzamos na rua,

afinal, sou tão exilado cá dentro e cá dentro excluído como ele ou até mais.

Agora cruzamo-nos simplesmente, festejo revê-lo, na Cidade,

[o Porto continua com os passeios pejados com profusa merda canina multicolorida,

merda alacre na qual, por uma tristeza maior, se pisa de um pisar displicente].

Homem dos seus cinquenta anos, trilingue mais o Português, Serguei sonha em moldavo,

pensa em romeno, ensina russo de pé a duas portuguesas maduras

ambas com um pé na promissora diplomacia dos negócios.

Encontram-se em certos dias da semana, e lêem russo juntos e reacendem, juntos,

de pé, outra Língua de afectos e implícitos da ternura.

kjh

Saúda-me. Gesticula para além das palavras, talvez beba em russo.

«Spaciba, não probliema! Bom domingo, ah!»

Sim, Serguei. Tudo isso! Na sua roupa cinza e negra, sempre a mesma,

o moldavo cambaleia. Tenta disfarçar o ter bebido.

Com o braço esquerdo, ampara-se no vidro externo de uma confeitaria

ou joalharia, não interessa, sob o toldo amarelo

cruza as pernas naquela obliquidade entorpecida.

lkj

É dia de emborcar e dar as costas do oblívio

a esta massa quotidiana dolente.

Serguei, fora dias assim ao longo do ano,

no frio de Janeiro e no mormaço de Junho, é reservado e tímido,

tem a compostura de um velho mordomo.

lkj

Hoje, barata, a minha garrafa de tinto é de Azeitão.

Até à última gota do desgosto revisitado,

também me assiste a inabitualidade ébria de beber.

Nostalgia derrotada. Meu sorriso.

Meu Poema-grito, dito e redito,

único Êxodo.